Ленива жизнь кошачего Стамбула.
Жара в проулках жёлтых. Минарет
упёрся в небо вечным караулом
из четырёх встревоженных ракет.
Мелькают руки, ноги интуриста
в сплетеньях сумок, жестов и речей.
Как хорошо, что следующие триста
лет буду я по-прежнему ничей.
На солнцепёке проплывают тени,
мой населяя разноцветный бред.
Мне веселей. Как дикое растенье,
я долговечней башен и ракет.
Мой день привычно протекает на гробах.
Живу я тихо там, где близко сам Аллах.
И пусть я слабый, пусть не нужен никому,
зато я дольше сытых кошек проживу.
Живу я тихо, но взрослею каждый час,
и буду жить я, и не будет уже вас,
всех ваших сумок, и ботинок, и сапог.
Я буду вечным, ведь живу я там, где – Бог.
Стамбул, Санкт-Петербург