Лбом прильнула улица к окну
моему и заглянула в очи.
В очи небольшому полотну,
коим вход на кухню заколочен.
Улица в соавторы стремится,
честолюбие по плоскости скользит
белой. Улица! Твой страшен вид,
Ты – как будто крашеная птица.
Нет же, птица, крылья не тебе
суждены. Ты – просто нечисть,
та, которая подснежники в душе
так умеет резать и калечить.
Санкт-Петербург