Пустота. Ни мыслишки залётной
в голове я теперь не найду,
лишь инстинкт, как снаряд беспилотный,
ищет цели себе на беду.
Пролетают в проулках сознанья
отголоски прошедших обид,
кто-то воет в глуши мирозданья
моего, на кусочки разбит.
Что ж? Тупик? Да, тупик, вероятно.
Самый тёмный и страшный тупик.
И на солнце встречаются пятна?
Может, просто я к ним не привык?
Заречный