«Здесь солнце засыпано снегом
и ветер лохматый вопит
во время лихого набега
на дом», написал бы пиит.
А я не таков. Были годы,
когда я свой снег превращал
в великое чудо природы,
в ковёр, в набегающий вал,
но всё это в прошлом сегодня.
Сегодня мой снег – просто снег,
ведь писарь теперь я негодный —
нормальный уже человек.
Санкт-Петербург