Искандеру
Наша вина – в судьбе.
Наши года – в гульбе.
Наша беда – в ерше.
Наши стихи – в душе.
Чёрен гудящий лес,
и холодно пивко.
Кружится русский бес
где-то недалеко.
Только начнёшь: «Ети…» —
чувствуя слабость ног,
глядь, а уже в пути
квохчущий воронок.
То ли берут в кольцо,
то ли отлов калек…
Как освежил лицо
красный вонючий снег!