Тени прошлого, словно скитальцы,
забредают сюда по ночам.
Я запомнил холёные пальцы,
грешный ливень волос по плечам!
…Подносила к концу сигареты
зажигалку – с прищуром зрачка,
осветив на мгновенье предметы,
воды Стикса, течение Леты,
воронёный зажим башмачка.
Скрипит за окнами морозная дорога,
как будто это тоже месть,
а не болтливая январская сорока
мне принесла чужую весть.
Как будто неспроста упали с небосвода
на тёмное стекло колючие цветы.
И узкий башмачок с улыбочкой юрода,
откинув волосы, застёгиваешь ты.