В объявлении о наборе в танцевальную группу крупно написаны слова «НЕТ МЕСТ».
– Туда практически нереально попасть, – от голоса Олеси справа от меня веет грустью.
– Почему?
И правда? Год только начался, а уже нет мест?
Внимательнее перечитываю требования и пожелания в объявлении.
– Ну, насколько мне известно, состав не меняется уже многие годы. Руководство вывешивает информацию о наборе, и через пару минут приклеивают стикер, что места уже заняты. Формально, они пригласили, а по факту…
– И кто там всем заведует?
До следующей пары несколько минут, и нужно бы поторопиться. Если вспомнить, чем мне обернулось опоздание на первую пару, колени начинают гудеть.
– Ее зовут Бажена. Она с четвертого курса, и именно она набирает девчонок к себе в танцевальный коллектив.
Записываю к себе на подкорку эту информацию. Кто ты такая, Бажена?
– А еще это девушка Матвея.
Резко поворачиваю голову на голос Лены. Она вновь краснеет. От одного имени Градова ее щеки – концентрация красного цвета.
Перевожу взгляд на Олесю. Мне нужно больше информации.
– Ну, это слухи, – ведет плечами и жмется. Остальные девчонки переглядываются.
Ну да ладно? Кто в своей жизни не сплетничал?
Слухи… Обожаю. Если разделить всю полученную информацию пополам, то она вполне может оказаться правдой.
– Бажена не совсем его девушка. По крайней мере, никто официально ее так не называет, и Матвей о ней никому не говорит. Просто иногда после занятий они уезжают вместе. И кто-то видел их целующимися в его машине.
– И летом на какой-то вечеринке.
– Даже отдыхать они ездили вместе. Снова слухи.
Прищуриваюсь и представляю эту картину. Какая должна быть эта Бажена? Наверняка высокая блондинка с идеально-ровным носом и губками-бантиками. Этакая Барби, потому что Градов – татуированный Кен.
Щелкаю номер телефона, который указан на объявлении, где «НЕТ МЕСТ», расписание их тренировок и медленно двигаюсь к лестнице. У нас английский, и нам на последний этаж.
Девчонки за мной… Кажется, моя спонтанная речь произвела на них впечатление.
– У Градова? Девушка? – говорю тихо и это скорее для себя. Потому что представить его с кем-то можно. Это даже легко, но… – с его-то характером?!
Положа руку на сердце, повышаю тон и оборачиваюсь к Олесе.
– Бедная Бажена! Или кто она там?
– И почему она бедная? – теперь голос сверху. Бархатный, как кофейная пенка ранним утром.
И почему он такой высокий? Сколько в нем метров?
– Ты следишь за мной? – спрашиваю с неким наездом.
Попалась, да. А Мот кажется вездесущим. Его же не было здесь еще минуту назад. Или он прилетел на имя своей девушки, как комар на запах крови?
На лице Градова вроде бы дружелюбная улыбка, но я одна замечаю, как темнеют его глаза и радужка заполняется черной, магнетической дымкой.
У самой сводит живот.
– Я ни за кем и никогда не слежу, Анечка. Обычно следят за мной.
Боже, сколько пафоса! Сейчас ослепну от его короны.
– Это намек?
– Если я хочу что-то сказать, я обычно говорю прямо.
Дыхание рвется от подступающего к горлу гнева. Его кадык дергается, когда понимаю, что он тоже на полпути к тому, чтобы вцепиться мне в сонную артерию.
Я знаю, почему невзлюбила Градова. Но почему у него такие же ответные чувства ко мне? Не стала одной из его воздыхательниц? Дерзила?
Сейчас не могу оставить ее слова последними. Он ставил «точку» в зале. Настал мой черед.
Обхожу его против часовой стрелки и становлюсь на пару ступенек выше. Наши глаза на одном уровне. Наконец-то.
Подношу ладонь к его волоса, провожу по ним несколько раз, как пыль стряхиваю. Градов хмурится. Выглядит даже растерянным. И как не улыбнуться ехидно?
– Ох, черт, прости. Я не хотела, – зажимаю рот рукой. Ахаю. В душе громко играет струнный оркестр.
– Ты о чем, Исхакова?
– Я уронила твою корону. Так жаль. Она ударилась об пол и рассыпалась на тысячи мелких осколков! И не собрать…
На лицах девчонок застыл шок. А я чувствую, как внутри меня все огнем пылает.
Градов усмехается, но его смех не хочется подхватывать, скорее есть огромное желание оскалиться в ответ.
Боковым зрением фиксирую доску на стене. «Гордость института» или что-то в этом роде. Там несколько фотографий. В том числе Градова Матвей Ренатовича и много-много регалий мелким шрифтом.
Мот наклоняется ко мне и делает глубокий расслабляющий вдох. Я вновь вижу его крошечные веснушки. Взгляд сам опускается на его губы, которые сейчас тонкие и поджатые. За партой, когда мы сидели вместе, они были другими.
– Что ж… Значит, враги? Анечка?
– Друзьями-то уж нам точно не быть.
Поединок продолжается, когда девчонки подталкивают меня вперед: нужно срочно идти, иначе опоздаем.
Он коротко мажет по моим губам. Секунда, или того меньше. И отступает в сторону, пропуская меня.
Ощущение горячего душа по всей поверхности тела не стихает. Острые капли стесывают, ранят, жалят. И это все со мной проделывает его разъяренный взгляд.
– За мной, – говорю девчонкам. Все, как одна, ступают следом.
Мы еще посмотрим, кто будет главным, Матвей Градов.