Последний поезд

Я любил ее. Не наверное, и не вроде.

Сомневался в себе, и что дважды два – четыре,

а теперь от моих сомнений меня воротит.

Поменялся бы местом с мишенью в забытом тире

или дал по газам на обрывистом повороте.

Да она-то любила. Я ей говорил об этом,

а она отмахнулась, как от настырной мухи.

Ей так хотелось быть альфой, но только бета

осталась в репертуаре. Ни сном, ни духом

не признавалась мне, что была поэтом.

Когда все закончилось, мне дали ее тетрадку.

(Так на руки маленьким детям дают котенка).

Я рвался к странице новой, как будто в драку.

Смотрелся, как в зеркало. Себя за рукав дергал.

Там были стихи в чернильных кровоподтеках.

Когда все закончилось, я долго курил и плакал,

хотя хохотал над драмой и мелодрамой.

Я вспомнил, как она покрасила губы лаком,

а после я целовал эти почти что раны.

Я вспомнил, какая была. И она была, как…

Ожившая статуэтка с каминной полки,

гуляющая по крышам. Танцующая в ночи.

Под полной луной ей подпевали волки,

ее единственной песне с названием «Не молчи».

Она носила мои заспанные футболки,

клетчатые рубашки, фенечки, рюкзаки.

Я носил ее номер. В книжечке телефонной,

ключом от двери, к которой сменили уже замки.

Случайно обжег пальцы – где-то играла фоном

ее любимая песня – и стены стали узки.

Ее любимая песня. Про едущий эскалатор,

про то, что ни грамма правды в баннерах за спиной.

Пахло ее белым пористым шоколадом,

который она любила обмакивать в кофе латте,

и пахло еще ночью, что в поцелуй длиной.

Я хотел ей сказать. Когда-нибудь. Может, летом,

Я обещал ей Лето, и Осень, и красный шарф.

Я был ей на все ответом. Носил ее амулетом.

И если молчал о чем-то – боялся порой дышать.

Она, отвернувшись, тихо о чем-то шепталась с пледом.

Я не успел, как на последний поезд.

Может быть, спал, или писал повесть…

Кто-то сказал на ухо про сотню дурных таблеток,

кто-то про рак, а кто-то плел про автомобиль,

про крестики-нолики меж ее нервных клеток…

А я им молчал в лицо, что ее любил.

Мне хочется верить, что просто ушла – кошкой,

сменила стиль жизни, прическу и все номера,

а от меня – устала, множко или немножко.

…Но если уходит кошка,

она идет

умирать.

Загрузка...