«Мой корабль машет белым флагом в твоем порту…»

Мой корабль машет белым флагом в твоем порту,

хочет сдаться на милость, милостыню не просит.

Я кручу штурвал, как чупа-чупс во рту,

как заправский моряк, себе продымивший проседь.

Ты просил сочинить письмо про житьё-бытьё?

Я макаю перо в перерезанное запястье

и пишу тебе: заканчивается питьё,

потому что вчера побывали у черта в пасти,

где вода к полудню становится кипятком.

Капитанская бескозырка висит на юкке.

По песку там передвигаются лишь бегом.

Мы с тобой, видать, отдыхаем на разном юге.

Море мне доверяет секреты, один помог –

например, проехать меж Харибдой и Сциллой.

Так, тряхнуло раз, и китель слегка промок.

И не шли голубей для писем: на них бациллы.

Бог раскручивает юлою земную ось:

у меня девять баллов, у тебя – на столе ризотто.

Я приехала в крайний раз, повидаться вскользь,

прочитай, когда я скроюсь за горизонтом.

У меня по жилам градусницкая ртуть

от того, что вокруг одни дураки и дуры.

В первом классе я, помню, склеила паспарту,

а сегодня он треснул по швам от литературы,

той, что тебе все недосуг прочесть…

Потому что сложил ты руки, да нос повесил.

Капитан, никому пока не отдавший честь,

отправляется к новым портам, городам и весям.

Загрузка...