Утро в Париже началось с серого света, что пробивался сквозь низкие облака, окрашивая город в оттенки стали и пепла. Анри и Мариэтта шли вдоль Сены, держась подальше от людных улиц. Река текла настолько медленно и спокойно, что ее воды отражали силуэты мостов и редкие пятна солнца, что боролись с туманом. Анри чувствовал усталость в костях – ночь у тюрьмы и разговор в пекарне выжали из него последние силы, но отступать было некуда.
Их цель лежала за пределами Латинского квартала, в квартале Сен-Жермен, где дома аристократов высились, как маленькие дворцы, с коваными воротами и окнами, за которыми скрывались тайны. Анри знал это место – здесь он бывал на ужинах, охотах, балах, но теперь шел туда не как гость, а как чужак с просьбой, что могла стоить ему всего.
– К кому мы идем? – спросила Мариэтта, ее голос был приглушен шарфом, что закрывал половину лица. На ней было простое платье и плащ, но ее осанка выдавала что-то большее, чем дочь ремесленника.