Исколотый иглами елей,
ночуя в холодной чаще,
приду я к тебе в апреле
капелью в ночи звенящей.
И словно подсвечник медный,
сжигая в объятьях душу,
я буду стоять в передней,
я буду молчать и слушать.
Свои обжигая руки
и капая слезным воском,
я сердцем услышу звуки
твоих роковых вопросов.
И даже не видя взгляда,
который горит укором,
я знаю – прощать не надо…
Я знаю – поймешь не скоро.