Этот мир нереален, он только тень,
что вплетает себя в орнамент
тихой жизни на час иль день,
или просто – на память.
Тени движутся, но, увы – не живут,
путь их призрачный незаметен.
Тени копятся, тени чего-то ждут,
ни следов от них, ни отметин.
Тени видно, пока темны,
но в неясном полночном свете
тени твердо убеждены,
что они властители на планете.
Что они и во тьме, как в глазу слеза —
средоточье смысла на чувственной грани.
Но пугает их среди ночи гроза
вспышкой света, которая ранит.