Зеленым окрашен восток
над лесом ветвистых строчек.
Так утро рисует восторг
на темном мраморе ночи.
Так водит кистью рука
художника в гулком храме,
где вместо картин – облака
в широкой небесной раме.
На куполе, что промыт
намокшими облаками,
вороны поют псалмы
гортанными голосами.
И свечка сосны горит
на фоне еловой чащи.
И кажется мир звенящим
лучом, уходя в зенит.