Было в нашей жизни скотской
То, чего не должно быть.
Пел в СССР Высоцкий —
Пел, хотя хотелось выть.
Шёл поэт не в ногу с веком,
Полз по минам и соплям…
Нашей совести калека,
Небиблейский великан.
Мял в руках, как глину, душу,
Нервы в струны превратив…
Правды золотил полушку
На крестном своём пути.
Пил, как водку, ярость черни
В огороженном раю,
Был аортой, мозгом, нервом
Этой жизни на краю.
Рвал себя бессонной ночью
В каждой песне на куски
Наших бед чернорабочий,
Голос боли и тоски.
Жизнь бежал, как стометровку,
Ноги в руки, не дыша…
И, с ружьём наизготовку,
Власть любила малыша.
Всё, что мог, сказал и умер,
Пережив слегка Христа.
Как слагаемое в сумме
Меток Б-жьего перста.
Брал не голосом, не телом,
Брал он костью и хрящом.
Отболело? Отболело…
Но не зажило ещё.
Промокая капли фальши
В нашем скомканном бреду,
Тащит наши души дальше,
Куда туши не идут.
Впрягся в пристяжь – рвутся жилы,
Нимбом вверх хомут торчит…
Чтоб не мёрли мы, а жили,
Он хрипит, хрипит, хрипит…
Православный забулдыга,
Галахический еврей…
Непрочитанная книга,
Хриплогласый соловей,
Пепел клаасов беспутных —
Всё он плачет и смешит…
Диссонанс культур галутных,
Русской образец души.