Не озадачен смертью бег,
Он неразлучен по основам,
Когда уходит в жилах стать
И смертью поле заполняет.
То время подлинное в нас
Не ищет сущности приличие,
Оно судьбу ведёт под память
И отвечает смыслом фраз.
Их ты не отличил судьбой
Ещё случившегося мудро,
Не опечалил час ночной,
Когда идут по форме сны,