Не говори по общему – внутри,
Не призывай – искать пути назад,
Ведь вышли от манеры – не одни
Скабрёзные картины – для ума.
Им ты прокладываешь волю и свою
Привычку времени – обратно подлетать.
Под стать тебе – пародия и смерть,
Под видом идеала – выжжен сам,
Пустая трата времени – искать
Тот ужас – для тлетворной глубины.
Стоит по обелиску, что игра
Твоя фортуна времени, как мать,
А трогает её предел любви —
Искусство – в предыстории потери.
Не на глазах застыли имена,
Им что – то помнят – догмы и огни,
Не для тебя – упали в сон шаги,
На тонком пьедестале – от других.
Тебе не нужен ад, но он горит,
Так что поделать – в личности его?
Ты вышел – на пустой квартире слёз
По обоюдному искусству идеала.
Чтоб стать ему – претензией ума,
Чтоб видеть опрометчивый рассвет,
И где – то личность в воле – выбирать
По слову от пустого – говоря.
Не трать свои года и не гони
Тот камень слёз – не выросли они,
Скабрёзные глаголы – в сон тоски,
А только вычитают этим – осень.
В ненадлежащей каторге – её
Ты был своей пародией – любви,
Ты сам считал тот юмор – для игры,
Подкладывая время – на привычку.