Не ждут тебя сегодня, не видят бытие
Серебряные волки – на огне,
Они, катаясь в сердце – однако не умрут,
Они – скитальцы малого меча.
Что будто бы ты – видел их
В натянутой среде – из благ
И там раскрасил ветром – миг
От слов пропавшей воли – дня.
Ты этим волкам – стал немой
Изгнанник страха – по себе,
Ты этим ходом выжил – сам
И одинок для сердца – вечного.
Что ходят вдоволь под – лицом,
Что ищут медленное – я,
Ты философски им, как тон
Карателей – под смертью риска,
И оттопырив свой – надел
Ты в мир летишь – обратно глядя,
Ты им молчишь, а светоч лет —
Твой идеальный в мире – памятник.
Не ждут они тебя, не роют котлован,
А только бережно уводят – по другой
Системе слов и миру – не по нам,
Как будто цвёл их – вымерший приток,
Он чуждый сам и одиноко – лишь
Ты в памяти хранишь – природу боли,
Как волк ума, как дух другой – из нас
В серебряной оценке – этой воли.