Немного долетел – судьбе назло
До эпатажа в личности – своей,
Немного опоздал, чтоб было ей
Прелестно думать – о благах,
В которых – взяли смертные шаги
В законном свете – мудрого ума —
Твои ли выстрелом согретые – враги,
Ведь им нет места – в сером чемодане?
Затихла поздней ночью – эта боль,
Заняв по призрачной картине – имена,
На лицах сузились – объёмные граниты
И только камни светят – до утра.
Там был топаз – внутри янтарной лиры,
Там светел ум – по правде из любви,
Но дух картины – встретит на огне
Спокойные шаги – внутри седины.
Так в выстрел пятится – маньяк,
Он душу от поэта – соблюдает,
Где места нет – у вражеского в такт,
Идти ли просьбе мира – для умов?
Но этим горд – затёртый неба полдень,
Он символизму роет – смерти оберег,
А ты, как человек – уже не носишь
Топаз искусства – в собранной душе.
Что обрамлял – свой мерный диалект,
Им измерял картину – современно,
На дух поставив выстрел – по уму,
Так близко, чтоб искать – внутри вину.
Но только гроб оскалится – внутри,
Ты видишь выстрел мёртвой – тишины,
Ты сам становишься искусством – идеала,
На том, закоренелом миром – пустяке.
Так близко сам поэт – для эпатажа,
Так низко пролагает – тень к уму
И движет сущность нового – оскала,
Чтоб видеть выстрел прошлого – во тьму.
Он близок для картины – из других,
Он пошлый день, как праздник – добавляет
В сюжет оскомины и там ему – враги
Не видят сущность прошлой – каторги.