В готической руке – не отражу
Сложнейшие приёмы у тебя,
На свод печали – снова разложу
Картину беспокойства – о другом,
Таком же дне искусства, чтоб понять
Морали тень – от укоризны мира,
Им делая приметы – в совесть ли
Или отрезок личного меча?
Не брошен в дождь – могучей пустоте,
Не выеден на меч, откуда призван —
Ты быть искусством – малого с плеча,
Поранив небо холодом – взаймы..
Ты жил от этой тени – до вины
Уж тысячу веков и смелым – в дождь
Я брошу смерти – новый приговор,
О том, что было задано – у жизни..
О том, что леденело – подо мной
И в кучу слов – обратно собирало
Свой час иллюзий в праве – на любовь,
Ей стать, и меч в руке – соединить..
То были слов глаза – от этой боли,
Им завтра ты расскажешь, что печаль
Твоей системой вышла – на дожде
И стала брошенной о слово – на ненужном..
Мы правы были – только не дошли
До слов окалины – меж верхнею губой,
От слов которой выросли – седины,
А ты стоял, как почерк дорогой
И спало солнце в мифах – по сердцам..
Внутри уложенной и новому – не видной,
Но брошен в дождь – такой же идеал,
Он сложен в счастье – личной пустоты,
О той, которой бросил ты – слова..