Внутрь ветра летит и гнетёт
Эта странная ложь – для меня,
Это общество точной войны,
Без которой не жить – этим дня.
Что ему не пророчь – то удав,
Для любви или призрак, как ложь,
Что крадётся убрать – до войны
Эволюцию смысла под нож.
В каждой каторге волей вольны
Умирать эти сны от других,
В каждом вороне смыслом – они
Неприглядное поле войны.
Ходят кругом в отчётливом сне,
Отчего обнимают им – ложь
И наверно встретят в вине -
Утомление в сказанном сне.
Отчего не забыть им – войну,
От того, что не видят ту ложь
И за мыслью всё тянут – игру,
Как уложенный искус – под нож.
Нивелируя право из нас,
В неприглядном прообразе мира,
Им бы видеть свой пафос – у слов
И касаться той въедливой лжи,
Где закончил ты правом и жил
В этой мысли, в остатке руин,
Где закопаны многие – ими,
Чтобы думать не так, как вольны.
Чтобы верить от смысла – уму
И страдать от приглядной войны,
Потому в непривычную тьму -
Им ты видишь – ту форму игры.
Потому остановлен твой бег
И закрыт он от роскоши зла,
Потому ты остыл, как вина -
На затравленной пошлости лет.
От чего отнимает свой свет
Идентичность – прожить ту войну,
За которой не видно от глаз
Утомлённой фортуны для нас?
Этим видом за ложь – не отдаст
Волю права – идти до конца,
Где не видно в приглядной войне
Идеалов в невидимой тьме.
Где не прошен маяк из других
И отчётливой робостью мира -
Ты опишешь свой видимый штрих,
По конечному фарсу войны.