Над маленькой игрой – никто не свят,
Никто не учит жизни – по себе,
Что ходит только в чувстве – и вине
Под страхом – опадающего сна.
Но живо там – твоё приличие в нас,
Над маленькой картиной – в уголке,
Что холит чувство, будто обаяв
Свою причинность – думать в глубине.
Под словом человека – ты просил
Искать манеры сам, их не рисуя,
Их пробуя за взятый – приговор,
Но так же к счастью – подлинного я.
Над маленькой главой – его рисую,
И что – то помнит ужасом – скорбя
Твои черты, где им вести – нельзя
Свои года – под мужеством от судий.
Прикинув тонкий воли – эполет,
Раскинув жалость злобного – поверья
Ты душу сам рядишь, откуда нет
В ней столько страха – может до меча
Иль просто ты не вышел, как и я
Над маленькой игрой, внутри робея,
Но только в ужас – подзывая время
Ты шепчешь слову – будущее для.
Над тем, что остановлено под нами,
Под серой тиной – около воды,
Где жизни нет, но только от беды
Ты ждёшь преграду – личностью ответа.
Что было правдой – может не успел
Понять в своей немаленькой – душе,
Но только ждёшь иллюзией – шаги,
В которых стал ты – миром управлять
Над маленькой игрой – её приметой,
Пока пришёл твой мир и – идеал,
Он также стал – той маленькой кометой
В руках у счастья, будто бы – опал.
Им виден свет, им видны – обелиски
И серой сном гранитной – полосой,
Им сразу все видны – покорно к низким
Камням искусства – в образе души.