Пока не думал – пала в тишину
Твоя привычка думать – за двоих,
Пока её держал – катился в ту
Претензию – для счастья от благих,
Изжитых лет, что чудятся уму,
Что словно золотое – ожерелье
Не спят внутри картинного – ума,
А только расправляют небом – день.
Пророчеству – не слышен этот звук,
Не виден дух погибшего – доселе
Искусства – ждать причину для двоих
Или идти – по тропам для ума.
Что жалко быть ему – таким, едва
Твой чёрный мир – растает по потуг,
И где – то ходит слово – для тебя,
В пророчестве ли – странное от чуда.
Оно внутри не падает – к любви,
Оно учтиво ворошит – твой мир,
Но сам ты убеждаешь стиль – хранить,
Что душу от – прямого благородства.
Застыл и замер – мёртвый оборот,
Что снова отстаёт своим – мирам,
Но тянет слов – тяжёлые мотивы,
Как будто будоражит – их приют.
Так быстро спало общество – ума,
Так сильно утомила – эта пища,
Но сон в тебе – ещё сильнее зла,
Как будто ты им – носишь приговор.
За светом жизни, за одним позором,
Как маленький глоток – своей любви,
Что душу поднимает – до зари
Ещё свободной в чувстве – понемногу.
Та тяжесть лет – клянётся и крадёт
Причину слов в тоске – прямого звука,
Что хочет жить ещё и – смелость ей,
Как бодрый день – упрямой полосе
Сегодня будит роскошью – разлуки
Твой крайний зов – по умыслам души,
Твой лучший путь – по образу пророка,
В котором спал ты, словно не дожив,
Не подойдя – к различным снам ему,
Не оброняя – слово в тех, кто рядом,
Ты снова облачаешься – внутри
В верховный путь – по умыслам, храня
Ему – покорность завтра и причуду,
Ему – твой юмор пришлого за стиль,
Но что же ты отстал – к любви ума,
Когда одна спадает – пелена
Над ловкостью – приученной души
Искать твои страдания – от рока,
Как здесь, блуждая в личной – темноте
Ты чувству сложно – отвечаешь толком?