Как сложно страннику предаваться дню,
Как представать перед солнцем, свечи – огню.
Человечность сияет во тьме,
И, о творец, больше нигде.
Праведность кается, окруженная вырождением,
Бесы молятся, увитые снисхождением;
Босх в раздоре культур забыт,
Последний гвоздь гроба давно забит.
Рай потерян, ад недостижим,
Нам блукать среди Лимба серых вершин,
Без монеты, и лодочнику нечего дать,
Нам судьба под движеньем планет увядать.
Мы цветы – проросшие средь могил,
И в бессмертии тянемся к ликам светил…