Протянутая веревка оказывается злом,
Пастернак смотрит на руки, руки кажутся дном.
Нет тоски сильнее меланхолии. Не созданы тиски крепче депрессии,
Нет того, что душит изнутри, не сравнятся суды и репрессии.
Не сравнится побег за рубеж и оттуда летящие строки,
Пока здесь пробиваются и выносятся приговоры и сроки.
Есть веревка – как простота вещей. Есть балка, как завершение дней. Есть солнце,
Лучом падающее на смерть так же, как на церкви маленькое оконце.
Есть подвешенный человек – с этим трудно спорить,
Ему уже поздно, как нам, бегущей, стонущей жизни вторить.