Мне хочется быть странной, абсурдной строкой
В повести Кафки, с многоточием, а не с запятой
В конце своём. И обязательно на немецком,
Чтоб думали все, что знаю язык, а не просто, на светском
Балу красуюсь. Чтоб читали и пропускали
Мимо ушей, как смысл между строк теряли
Любители, состязаясь с мастерами,
А те, едва замечая, вполоборота, словами;
И на выдохе: «Ладно, оставим ведь бесполезно»
И на вдохе: «Абсурд есть абсурд и как-то не лестно
В нём увязая, спорить с отъявленными дураками!»
А мне нипочём, я проза, не ставшая стихом!
Я слово, без запятой, с многоточием как с крюком!
И после трёх точек, наверное, обращаюсь во что-то
В скорлупе с лапками. Как верно заметил кто-то:
«Проснувшись однажды утром, после беспокойного сна…»
Очутившись в мире, где вода, (как и многие здесь) жаждет дна!
Где о времени судят по наличию стрелок на часах, что есть брак
Где дома, повёрнуты окнами к солнцу (и смотрят), как будто там враг!
Чтобы, наверное, я только думаю, свет затопил их слепые глаза
Как топит волна мёрзлую деревушку, на приступе скал рубежа!
Предыдущую строку я не вижу, за своей тушкой, следующую
За мной, я не помню, но всегда смотрю, несмотря на гнетущую
Атмосферу. Несущую с собой разочарование и подозрение
Что позади – никого, а впереди, как прозрение
(не стиха, но прозы конца средоточие)
Моё… жалкое… многоточие…