Маяковский утер святой пот
Свой! Оглянулся на мир и вот,
Он, раскрыт, как рубаха трупа,
Сочленением ребер, созвучием сердца звука!
Стук окончен и не зовет в дорогу,
Стул прикручен холодной дланью к полу;
Над протянутой вверх головой повисла глазастая лампа,
Как исхитриться, чтоб там, вместо лампы моя голова поникла как рампа?
В театре глухом....