Стихи растут не из крапивы
И не из пыльной лебеды —
На кончике беды, рапиры —
На задыхающемся «ты»,
То исчезающем, то снова
Мерцающем на глубине
Сырой мелодии, основы
Грубей холстины и страшней
Ночного окрика. И ветку
В окне, войну, и гул комет
Услышит не свидетель века —
Свидетель музыки, поэт.
Стихи растут на месте боли
И тьмы, окутавшей чело.
На месте крови. В чистом поле.
Как Божий мир – из ничего.