Океан бушевал. Шквальный ветер, волны… Прошивающие небо всполохи молний, грозовые раскаты… Тёмные кустистые тучи сливались с морем в единое месиво. А внутри всего этого безумия виднелись хрупкие, тонкие женские силуэты. Крылатые силуэты…
Несколько девушек кружились, как в танце, посреди морского безумия. И, казалось, с каждым взмахом огромных чёрных крыльев Шторм становился всё сильнее. Волны вставали всё выше…
…А невдалеке был остров. Один из тысяч островов Вечно-бушующего моря… ПрОклятого моря. Скоро и его накроет этим Штормом. Только если там не найдётся кто-то, умеющий гасить буйство стихии.
Стихии всё равно. Стихия вновь поднимет голову. И вновь зародится Шторм.
А люди… Какое дело стихии до людей? Она царствует здесь, а они – они всего лишь рабы Шторма. Рабы, живущие в вечном страхе, рабы, с ужасом глядящие в небо и в море.
Рабы, которым не выбраться.
Облачная гора безмолвно взирала на бирюзовую морскую гладь. Высокая, таинственная, сияюще-белая, окружённая подсвеченными облаками, она возвышалась над несчастным мирком. Она была его центром. Его средоточием.
На таких горах любят селиться птицы. Были они и здесь. Огромные белые крылья мелькали порой меж пушистых облаков. Морская вода соскальзывала с гладких перьев. Солнце подкрашивало их в розово-золотые тона.
Только птичьего гомона не было слышно. Облачная гора была тихим местом. Пугающе-тихим. Как и море вокруг неё. Сине-зелёное, прозрачное, с множеством рыб, кораллов, водорослей. Волшебное море…
Слишком волшебное.