Любовь – это только любопытство.
Женщины, что вам стыдиться,
Вы – ворота тела,
Вы – ворота души…
Таких цитат тысячи, если не миллион. Женщины – одна из любимых тем в разговорах мужчин. Вот и два студента Плехановки, направленные летом 1955 года в пионерский лагерь, в свободное время размышляли о женщинах, о женской сути и т. д. Смешно вспоминать, остался отголосок тех разговоров: Саша Стрижев был активным женофобом, а я – сторонник и поклонник женского пола. Стриж придерживался строчек Генриха Гейне:
И скажу тебе, прощаясь:
«Помни, женщина, ты прах».
Я ответил Саше своими стихами:
О, женщина – созданье Люцифера.
Нет, женщина – созданье пустоты,
И прелестей её не принимай на веру,
Не поклоняйся богу красоты.
Мольбы и клятвы этих милых женщин
Мгновенно тают льдинкой на устах,
И верить надо соразмерно меньше,
Чем более обещано в словах.
Нет, женщина – создание обмана,
Хитросплетенье из платьев и духов.
И если у тебя пусты карманы,
То не надейся на её любовь.
Любовь – она, конечно, не картошка.
Её не выроешь в один приём…
Любовь – она, конечно, не картошка,
Любовь – пожалуй, вроде как салат,
Где всякой всячины немножко,
А потому и любят, и едят.
Спустя 20 лет, уже повзрослевший, я вернулся к теме: Женщины и мужчины.
…У нормальных мужчин есть любимые автомобили
(желательно заграничной марки),
любимые напитки (от 4-12 и выше),
любимые развлечения (бокс, футбол и прочее).
Но любимые женщины?!
Фи! Есть бабы.
Но разве эти, кудрявоголовые, в мини и макси,
возможны на роль любимых?
Их удел – стирать, стряпать, судачить
и сморкаться от слёз, когда не хватает денег.
Любимая женщина – это другое!
Это существо, которое выше стирок, стряпни,
судачества и сморкания.
Это – аромат зелёной травы,
когда кругом бело от снега.
Это – глоток студёной воды, когда воздух раскалён,
как в Синае, и ты умираешь от жажды.
Это – божественный звук скрипки,
когда кругом дисгармонично, один шум, визг,
стоны и плач…
Как хорошо, что в этом безумном мире
существуют ЛЮБИМЫЕ!..
Они, как последние островки
надежды, тишины и счастья.
В безбрежном океане тоски,
одиночества и сиротства —
Маленькие островки Любви,
смываемые со всех сторон холодными волнами
житейского моря…
Пусть будет завтра и мрак, и холод,
Сегодня сердце отдам лучу.
Я буду счастлив! Я буду молод!
Я буду дерзок! Я так хочу!
Котик милый, деточка!..
Алогубы-цветики жарко протяни!..
Ну, целуй меня, целуй,
Хоть до крови, хоть до боли…
Не просьба, требование Владимира Маяковского:
Мария, дай!..
И грустное размышление Игоря Северянина:
Встречаются, чтоб разлучаться,
Влюбляются, чтоб разлюбить.
Мне хочется разрыдаться
И рассмеяться. Не жить.
В деревне хочется столицы,
В столице хочется глуши.
И всюду человечьи лица
Без человеческой души…
В юные школьные годы (1941–1951) я испытал любовную лихорадку, бурю увлечений, поддался игре гормонов. И собрал целую галерею имён девиц и молодых женщин. Воображения занимали разные Милы, Риммы, Иры, Лены и т. д. Примечательно, что все эти увлечения и связи проходили под аккомпанемент стихотворных строчек, – от Александра Блока до Константина Симонова («С тобой и без тебя»). Эдакие литературно-центрические встречи. Но удивительно, что я писал стихи только одной избраннице – Наташе Пушкарёвой (сначала секретарше, а потом студентке Института Востоковедения). Вот только несколько виршей:
…И хочется сказать мне:
«Родная – это ты!»
И жемчугом рассыпятся
Заветные слова,
Рубином засверкает
Любовная звезда.
Так сладко и так больно
Прижмусь к тебе, дрожа,
Навеки не расстанусь,
Навеки полюбя…
Реплика: Увы, навеки – так не бывает!.. (4 декабря 2022 г.)
Милая, не обижайся на меня,
Не обижайся на колкие слова,
Ты ведь знаешь: я люблю тебя,
Знаешь, у меня шальная голова.
Я могу, в печали растоскуясь,
Бросить незаслуженный упрёк.
Ты меня прости, со мной целуясь,
Будь же доброй, милый мой божок.
Мне судьба послала наказанье,
Чтоб я корчился от страшных мук.
Так исполни ты моё желанье,
Чтобы больше не было разлук.
Не сердись же, милая, не надо.
Не сердись на глупые слова.
И первый раз я попросил пощады,
В сотый раз поникла голова…
Ты говоришь «люблю»,
А я тебе не верю.
Слова сказать легко,
Открывши рот.
Вот дай-ка я тебя
Проверю —
И всё окажется наоборот.
…Заброшены были тетради и книги,
Отструился голубоватый папиросный дым,
Я сбросил с себя любви вериги,
И вновь почувствовал себя молодым.
Звуки дрожали, и сердце ныло,
Помнится, это когда-то уж было, —
Любовь уплыла, меня ты забыла,
И я без обиды скажу: «Прощай!»
Длинное стихотворение, посвящённое Н. П. Букет признаний:
Стала ты для меня всех краше…
Стала ты для меня всех дороже…
Я хочу быть с тобою одной…
И ударная концовка:
Да, я понял, – мне в мире этом
Счастье можешь доставить лишь ты.
И живу я, верой согретый,
В исполненье своей мечты!
Вздох спустя аж 70 лет: господи, какой наив. Иллюзия. И как говорили в старину: сапоги всмятку.
16 декабря 2022 г.
А потом? Что потом – «всё прошло, как всё проходит», – как писал Игорь Северянин. «И простились мы неловко… то есть просто трафарет. Валентина, плутоглазка, остроумная чертовка, ты чаруйную поэму превратила в жалкий бред!» В связи с разрывом я написал длинную поэму, приведу только отрывок, концовку из поэмы:
…Ах, память, тяжело с тобой,
Когда ты помнишь все подробности такие,
От которых, охваченный тоской,
Бредёшь понуро, а неотступно за тобой
Черты знакомые, любимые, родные.
Но в объятиях когда-нибудь другой,
Смотря ей в карие или другие очи,
Я вспомню вечер тот весной,
Когда друг друга мы любили очень.
Да, вспомню. И вздохну.
К другим губам тогда прильну
поцелуем помяну
Тебя,
любовь,
ушедшую весну.
Н. П. осталась только в памяти и присоединилась к другим воспоминаниям. Как пел лукавый искуситель в фильме «Соломенная шляпка» из жизни французских почитателей любви в блестящем исполнении Андрея Миронова: «А вы, вчерашние подружки…» Далее шло перечисление: «Иветта, Лоретта, Мюзетта, Джульетта…» Но пальцев не хватит на руках, чтобы сосчитать всех, и Миронов сладострастно прорычал: «А Жоржетта!..» Этих российских Жоржетт в жизни молодого Ю.Б. было немало.
О, муза, пламенем своих речей
Поведай миру о моей печали
И расскажи о том, как зазвучали
Аккорды слёз в душе моей.
Заговори о том, как тяжкими ночами
Об идеале я мечтал,
О том, как страстно я желал
Любовь доказывать делами.
Но все, кто встретились в пути,
С усталыми сердцами были
И, не задев меня, уплыли,
Забытые в тиши ночи.
Я устал от всего:
от мечтаний и грёз,
И от горьких страданий
и жалобных слёз.
Я устал от улыбок
и ласковых слов,
От весёлого смеха
и таинственных снов.
Я устал от многочисленных встреч
и разлук,
От мелькания роскошных волос,
плеч и рук.
Я устал от друзей
и от слова «любовь»,
От того, что волнуется
часто так кровь…
Не хочу ничего —
я устал от всего!
Какой-нибудь современный юноша непременно воскликнет: «Круто!» (15 декабря 2022 г.)
Нам здесь с тобой совсем невмочь,
И будем мы, конечно, правы,
Когда уйдём в глухую ночь,
Где тёмен лес и мягки травы.
Глухая ночь. И тёмен лес.
Но в тьму идём с тобою смело,
Как будто в нас вселился бес
И управляет нашим телом.
Глухая ночь. Всё вдаль идём.
Но мы с тобой не ищем славы.
Нам этот тёмный лес знаком,
Приятны шёлковые травы.
В лесу вдали мы от людей.
Оставив фальшь и ложь людскую,
Здесь, в царстве шорохов, теней,
Тебя без устали люблю я.
Нелли была сложившимся и успешным человеком. А кто был я? Была такая венская оперетта «Нищий студент», уже женатый – и крайне неудачно, родилась дочка, и жизнь была зажата в тисках материальных невзгод (и не помогла даже повышенная стипендия). Г.А. заболела туберкулезом и несколько раз отправлялась на лечение в санаторий, а я оставался за маму, папу и няню маленькой Оли. Кормил, поил, одевал, укладывал спать и т. д. Как вспомню, вздрагиваю, как я с этим справлялся?.. Институт, комсомольская работа, спортивные за нятия (лёгкая атлетика), посещение футбольных матчей, стихи, книги, многотиражка «Советский студент» и т. д. И мне никто не помогал. Кустарь-одиночка.
Как мне хочется в прошедшее уйти.
Не смотреть на прошлое сквозь дымчатую сетку.
По местам знакомым вновь идти,
Раздвигать обрызганные ветки,
И тревожно слушать тишину,
И луною бледной любоваться…
Но уйти назад я не могу,
Да и в настоящем не могу остаться.
Всё странно перепуталось.
Сломалось.
И в этом хаосе
так трудно разобраться.
И только визг щенячий:
«Всё пропало!»
Вдруг тронул тишину
и стих, как Надсон.
В душе руины чувств,
обрывки мыслей.
Слова-желанья,
обугленные жаром,
И на крючке сознания
повисли
Какие-то лиловые
кошмары.