Крис сидит у окна. Рядом – гитара в жестком кейсе. Автобус въезжает на Троицкий мост.
По Неве плывут пароходики.
Солнце жарит по-летнему, и золотой ангел на шпиле Петропавловского собора сияет так, что больно смотреть. Про него говорят: если будешь себя плохо вести, он пошлет молнию прямо с неба и испепелит тебя заживо.
Но Крис его не боится. Они давно знакомы, вот уже лет семнадцать. Иногда Крис зовет его просто Петриком. Не так-то просто придумать имя для ангела!
«Слушай, пошли мне сегодня удачу, – просит Крис. – Чтобы не завалиться на собеседовании».
Ангел молчит.
«Ну пожалуйста. Мне правда надо».
«Тебе вовсе не это надо, – отвечает ангел. – И мечтаешь ты не об этом».
«Откуда ты знаешь?»
«Я про тебя все знаю».
Крис по-мальчишески шмыгает носом. Но она – девочка. В джинсах и длинной белой толстовке с тонким принтом «НЕНАВИЖУ ДУРАЦКИЕ НАДПИСИ».
На гитарном кейсе – одна-единственная круглая наклейка с пацификом. Надорванная с краю, как будто кто-то пытался ее соскрести, а потом бросил. От куриной лапки осталось только два пальца.
Добрая память от сорок третьего отдела. И на том спасибо: могли вообще гитару отобрать.
«Тогда… помоги просто как-нибудь», – просит Крис у ангела.
«Я подумаю».
Автобус раскрывает двери. Крис подхватывает гитару и выходит.