Глава 17
– Паштет, почему ты не берешь закуски? – Старцев поболтал на дне бокала остатки пива.
– Че?
– Ты надоел уже переспрашивать. Слышал же!
– Они дорогие, – Павлик вновь прошерстил меню, но так ничего интересного и не нашел. Сделал глоток из своего бокала. Из почти полного.
– Достал! – Саша махнул рукой официанту. – Принесите снэки из набора номер три, пожалуйста. Паштет, я угощаю.
– Не надо, я щас сам разберусь…
– Ты уже пятнадцать минут листаешь! Определись!
– Слушай, я же не виноват, что ты притащил меня в такой дорогой ресторан…
– …бар…
– … тут пиво стоит больше сотни, да и жратва не похожа на то, чем можно наесться!
– Это закуски!
– Закуски должны быть сытными!
– Че? – поморщился пилот, услышав от механика очередную глупость.
– Че слышал. Слышал же! – Паша закрыл приложение с меню в телефоне, и экран вскоре погас. – Меню – дерьмо. Все дорого, да и выгладит так, будто ты сучку свою привел… И… Ты на хрена так вырядился?
– Я всегда так хожу!
– В брюках? Ты вообще, здоровый человек, нет? Какие брюки в двадцать сколько-то там…?
– Сука, да какой ты привередливый! Куда ты бабки тогда потратил? Если пиво себе позволить не можешь…
– Родителям отправил.
Старцев закрыл глаза и немного свел брови. – Ладно, пошли в другое место. Веди.
Механик усмехнулся, тут же оплатил выпитое через метку на столе и вывалился на улицу. Трезвый.
– Все.
– Что все? – озадачено огляделся Саша. – Куда идем то?
– Мы пришли.
– Да только не говори, что любишь бухать на улице!
Павлик достал свою карточку и демонстративно ее просканировал. Социальный рейтинг не поднялся выше семерки.
– Да ты издеваешься… – помял виски пилот. – Черт с ним. Пошли.
В круглосуточном продуктовом были взяты первые банки пива. Через пол километра, вдоль широкой реки, одиноко стоял следующий автономный магазин. Парни поспешили допить то, что не успели, и зашли за следующим. А потом побрели и к другому. На четвертом магазине Старцев понял, что это какая-то игра. Нужно допить пиво до того, как купишь новое. Попробовал выпить сразу, не отходя от кассы.
– Воу-воу! – подпрыгнул Паша, наблюдая, как пилот осушает банку, еще не выйдя из магазина. – Куда гонишь, гонщик? Мы только начали, поумерь пыл!
– Да мне норм, че ты! – слышно было, что Саша уже начал пьянеть. Так, слегка.
– Нет, подожди. Так дело не пойдет! Смотри: на этом берегу семь магазинов. Потом длинный мост…
– Вантик?
– Да, он. На нем передышка, идем налегке. На том берегу поднимаем градус.
– А смысл?
– Развлечься. Или ты так не делаешь?
– Это че вообще за игра такая? Ты ее с родины привез?
– Да нет же! Тут многие так делают! Вот, смотри! – парень ткнул пальцем в двух девушек, что выбросили банки в мусорку ровно перед тем как зайти в магазин. Зашли. – Видишь! Щас купят пиво.
Девушки прошлись по магазину и действительно взяли по баночке.
Паша ухмыльнулся, посмотрел на них и криво подмигнул. – Девчонки?
– Отвали, урод, – подружки толкнули дверь и вышли. Ускорили шаг.
– Ты жуткий тип, – констатировал Старцев.
Механик вышел и открыл банку. Саша пошел налегке. Разговоры о технике сначала не клеились, но потом Павлик вошел во вкус. Начал свой рассказ. Рассказал и про влияние подвески, и про варианты улучшения мотора. Зацепил даже резину на их машинах, которая, судя по отзывам, была не самой хорошей. В общем, рассказал все, что успел узнать. Естественно, это была лишь капля в океане, но даже это уже позволяло молодому механику ориентироваться в технике. А если знаний не хватало, то Паша старался либо догадаться, либо шел искать в интернете.
В начале октября уже было довольно прохладно, но Павлик все еще носил свои старые рваные шорты, хотя сверху уже надевал куртку. Для него, жителя периферии, такая погода – прогулка в летний день. Там, откуда родом механик, зимы бывали суровыми. И холода порой опускались ниже минус тридцати, пусть это и было не частым явлением.
– Ладно, – Старцев выкинул банку, подходя к вантовому мосту. Промахнулся. – Тут пьем?
– Нет! Тут отдыхаем!
– А че с закуской?
– Будет дальше. Терпение, мой ученик, и оно воздастся.
– Пф! – рассмеялся пилот. В этот момент Паша достал из кармана телефон и зашел в приложение, которое Саша уже видел. – Паштет, ты че?
– Погоди, отмечусь! – тот написал в чат приветствие, но не удостоился внимания. Его сообщение моментально затерялось в куче других. Его больше не называют самолетом. Будто забыли про него. Он написал снова, а потом снова. Ничего. Стоял и трясся. Трясся?
– Пааааша! – дергал Старцев за плечи Павлика. – Очнись, бляха!
– А? Вот черт! Сорян, задумался, – пацан бросил обиженный взгляд на экран и попытался убрать телефон. Саша его перехватил.
– Я помню ты говорил о ней. А в чем прикол то? – начал разглядывать девушку на экране пилот. – Я черкну ей в чат, поздороваюсь.
– Нет! – Паша выхватил телефон, тот выскользнул, прокатился по брусчатке и рухнул в воду.
– Извини… – ошарашено посмотрел Саша. Попытался показать чувство вины, но не получилось. – Ты сам виноват, так-то. Это не я.
– Забей. Хорошо, что не на мосту… – механик снял с себя кроссовки, шорты, и начал слезать со стены, что разделяла реку и набережную. Спрыгнул на берег, оказавшись по колено в воде, прошелся немного, и вытащил свой телефон, который показывал тусклые цифры времени.
– Думал, что ты новый себе возьмешь… – Старцев облокотился на металлический забор и наблюдал за тем, как его коллега шарахается по неглубокой реке.
– Да не! Не разбился же! – помахал снизу Павлик.
– Не впервой?
Паша вскарабкался обратно. – Не впервой. Ну че, идем дальше?
Парни вышли на широкий мост, и побрели в другую часть города.
– А баба эта… она кто?
– Она – стример. Я просто давно на нее подписан, вот по инерции и смотрю ее.
– Давно? Сколько?
– Лет восемь… десять уже. Мы еще со школы с ней.
– Это как онлайн сестра?
– Неее… Вот у тебя бывало такое, что ты смотришь на порно актрису, и спустя много лет вдруг осознаешь, что она сильно поменялась? И ты тоже поменялся за это время. И вы все эти годы были рядом, даже не замечая эти метаморфозы. Было же?
– Нет.
– Ну вот и тут так же. Только целомудреннее. Я с трудом вспоминаю, как она выглядела в первые годы. Но я и не замечал этих изменений.
– Чувак, это странно! Она ведь даже не знает о твоем существовании!
– Как бы тебе объяснить… Ее не было месяц в августе, и я даже не вспоминал про нее, но потом, когда выяснилось, что она переехала сюда, я будто заново открыл чувства к ней.
– Это надежда, болван… Забудь про нее.
– А еще! А еще мы живем в одном районе.
– Да ты сталкер! – Старцев положил руку на плечо Паше. – Паша, ты болен. Хватит.
Механик громко рассмеялся, напугав отдыхающих на лавке людей. – Слушай, я не питаю надежд. Просто мне приятно на нее смотреть. Я не бегаю за ней, не пытаюсь достать ее номер. Я не победитель по жизни, и поэтому смотрю на все через призму реализма. Ну типа… нет и нет. Ну и хрен с ним.
Саша ненадолго замер, пьяно покачнулся, а потом вернулся в реальность. – Удивительно адекватная речь для такого как ты…
– Иди к черту!
Мост закончился небольшой украшенной фонарями аркой. Магазинчик на месте.
Павлик зашел внутрь и принялся выбирать себе напиток. Саша потянулся за пивом.
– Так, стопэ! Пиво – нет!
– А, точно, – пилот дернул бутылку вина. – Сколько магазинов на пути? Надеюсь, что не семь.
Паша взял вино в коробке. – Четыре. Дорога будет долгой.
– Особенно если ползти на четвереньках…
Гул города с этой стороны намного сильнее. Неудивительно, ведь именно тут проводятся самые массовые мероприятия. Тут много театров, много ресторанов. Здесь дома выше, и предназначены под офисы. Однако магазинов для гонки на выживание всего четыре.
Павлик откусил кусок пластика от коробочки и начал сосать вино. Прозрачная упаковка четко давала понять, сколько там еще осталось. Ну а вот Старцев не подрассчитал. В бутылке, как и всегда, старомодная пробковая затычка.
– Я за штопором, поготь…
Паша брызнул вином на брусчатку. – Куда?! Ты дурак что ли?! Дай сюда!
Бутылка вина открылась ловким движением. Опытный Павлик играючи загнал затычку вглубь бутылки, освободив красную жидкость из плена.
– Ты… как?
– Уметь надо… – Паша сунул в карман ключи от технички, которые не успел сдать.
Шаг за шагом, парни начали становиться пьянее. Ларионов халкал из коробки, перелив в себя уже половину, а Старцев цедил через горлышко бутылки, иногда проталкивая пальцем пробку, что предательски возвращалась на место.
Послышалась музыка и Павлик остановился.
– Ты че?
– Слышишь?
– Ну слышу, музыка… И че?
– Слышишь, как фальшивят?
– Че?
– Это долбанные уличные музыканты, – оскалился механик. – Пошли!
– Че? Так ты серьезно? А ну стой! Стой, бляха! – Старцев схватил Пашу за рукав куртки. – Ты че, больной? На кой тебе это надо?!
– Причина? Причина… – Паша подумал немного. – Ты любишь маму?
– Что? Да, да, но это то тут причем?
– А папу любишь?
– Люблю.
– Ну вот, а я ненавижу сраных музыкантов!
– Блядь! – Саша поставил бутылку на землю, чтобы можно было поймать неугомонного механика. – Это совсем не объяснение! Типа, ты всех их ненавидишь, или есть те, которых обходишь?
– Всех!
– Я не понимаю… Давай просто сегодня без этого, лады?
Паша задрал футболку и повернулся боком. Татуировка, набитая явно пьяной рукой, гласила: «Не играйте на улице». Вокруг текста кривая колючая проволока и сломанные гитарные грифы.
– Это кредо, братан.
Парень уже был немного пьяным.
– Че это за дичь?
– Это название группы, в которой я играл в школе. Название говорит за себя.
– Че с музыкантами? – напомнил тему Старцев.
– Аааа… Ну если вкратце, то эти уроды шумят, мешают людям, пристают к прохожим и клянчат деньги…
– И ты за это их не любишь?
– Бля, да ты задобал! Пошли! Я обещаю, что бить их не буду! Кстати, ты музыку то слушаешь, вообще?
– Конечно!
– Че-то из классики?
– Ага…
Два пьяных парня спустились в пешеходный переход, что пролегал под широкой магистралью, спускающейся с моста, и уткнулись в толпу дредастых мальчишек, что явно были младше. Всего на пару лет, но тем не менее. А рядом стоял терминал для оплаты.
– Че пацаны, играете? – начал приближаться Павлик. Старцев закатил глаза.
– А че, не видно? – попытался не останавливать музыку один из ребят, но рука промахнулась по струнам и пришлось прекратить. – Ты что-то хотел?
– Дай сыграю.
– Нет, ты извини меня, но с чего бы мне давать тебе гитару? – пытался максимально аккуратно вести диалог с пьяным музыкант. Его друзья встали поближе и напряглись.
Павлик достал телефон. – На. Залог.
Старцев посмотрел на этот идиотизм и подошел поближе. – Да дай ты ему уже гитару, а то он от вас не отстанет! Я тоже домой хочу, вообще-то…
Наверное, то, что Саша был в брюках и чистой новой куртке, дало уличным музыкантам надежду.
– Ладно, – гитарист протянул свой инструмент. – Ты играть-то умеешь?
Паша перекинул через себя ремень и немного его ослабил, опустив гитару ниже. Начал неуклюже перебирать аккорды, но вскоре рука вспомнила все, что нужно. Парни музыканты явно поморщились.
Старцев слушал вступление, и оно казалось ему невероятно знакомым. Точно, классика. Это та классика, которая еще полтинник лет назад считалась чем-то непримечательным.
Паша, не отвлекаясь от игры, прокряхтелся, перешел на перебор и начал петь.
– Ты смо жешь. Видеть скалы… – и запел так странно, будто не своим голосом. Будто это не тот ужасный крикливый механик, а парень, который был рожден совершенно с другим талантом.
– Твой бе рег омоют моря… – чем больше Паша пел, тем знакомее становилась Шурику песня.
– И с го ор сизым ста ном, – что-то очень старое. Древнее как мир…
– Спускается на город заря, – и такое до боли знакомое, будто в детстве всегда играло в машине отца.
Четыре удара, четыре разных аккорда, и Старцев вспомнил припев. Завыл, что есть мочи.
– Твой свет! Греет камни! – даже Павлик удивился этому, начал играть активнее.
– Твои ветра не знают покой! – Саша пытался тянуть ноты, подражая Ларионову, но выходило не очень хорошо, да так, что даже музыканты, которых ребята перебили, начали прикрывать уши.
– Позвооль! Мне остаться!
– Никто из нас не едет домой, – Паша замолчал на последней строчке, чтобы его товарищ понял, к чему была вся дискуссия про музыку.
– Парни, ну это же говно старое! – вклинился дрэдастый. Паша перестал играть и ухмыльнулся.
– Это классика, – со злобой в голосе ответил Саша.
– Не, братан, это и тогда-то считалось редкостной херней, а щас… – мальчишка музыкант искренне верил, что брюки на Старцеве говорят о его благоразумности. – Не, такое играть это стремно. Вы панки, что ли?
– Ладно, ладно, – Павлик снял гитару и вернул ее хозяину.
– И все? – толкнул его в плечо Саша.
– Ну да, сам же просил, – Паша хлопнул по плечу гитариста. – Отдуши. Удачи, ребята.
– Да-да, – усмехнулся тот. – Давай, старичок, и тебе удачи.
Пьяные спортсмены поковыляли к выходу, по пути посасывая вино, как вдруг из-за спины послышалась речь. Четкая, но намеренно приглушенная, типа невзначай брошенной фразы.
– Говно, а не музыка. Панки сраные…
Старцев остановился. Посмотрел на Павлика и кивнул в сторону говорящих. – Идешь?
– Не, я же общеал.
– Ага, ладно… – Шурик разбежался и накинулся на дредастого гитариста. Началась возня и крики.
Паша недолго разглядывал происходящее, смеясь где-то в глубине души. Он до жути ненавидел уличных музыкантов, и за такие выходки в том числе, но больше всего его гордость задевало то, что они своими действиями только отталкивают людей от живых выступлений. Паша сам организовывал небольшие концерты, а все, что он слышал от проходящих мимо людей: «Аааа, это уличные музыканты…» Нет. Это были не уличные музыканты.
– Да хрен с тобой, – Паша ускорил шаг в сторону замеса и через секунду влетел в него с двух ног.
Последний магазин и окончательно окосевшие ребята берут с полки бутылку водки.
– Ну и гандоны… – Старцев кое как выругался и схватил из холодильника мороженное. Приложил к разбитому затылку.
– Трое на одного… Ну да, не честно…
– Да я не про это… Это же классика! – прокричал пилот и начал навывать припев песни. Несвязно навывать, от чего Паше самому захотелось ему вдарить.
– Ладно, гонщик, – Павлик открыл бутылку водки. – Весь этот марафон начинается тут. Эта игра называется «Никто из нас не едет домой».
– Мы пешком, олень, – пилот толкнул механика по-дружески. Совсем опьянел после бутылки портвейна. – Поготь…
Старцев вышел из магазина, сунул ненадолго голову в мусорку, что-то прокричал в нее, проблевался и вернулся назад. – Я готов.
– Закуска, – Паша протянул карамельную конфетку.
– Ништяк, – гонщик закинул ее в рот, погонял по деснам и приложился к бутылке водки. – Мировой ты чувак, Паштет…
Утром следующего дня в комнату к Саше влетела ошарашенная мать. Она растолкала все еще пьяного сына, и подняла над кроватью.
– Саша, что случилось?!
– Ниче, мам. Все нормально, – чавкал сухим ртом парень.
– Саша, рейтинг упал! – женщина подняла карточку сына и просканировала ее. – На пол пункта!
Пилот тяжело выдохнул. Он никак не мог рассказать матери про то, что вчера откровенно нажрался. И компаньоном для него был Павлик, которого мать и так невзлюбила.
«Больше не буду с ним пить. Ну его на хрен…»
– Мам, принеси водички.