Затишье…
Постирайся.
Оглянись…
Эх, мутная река… река-могила.
Свисает ветка —
будто сверху вниз
растёт из перевёрнутого мира,
здороваясь: мол, вóт я,
рядом,
на!
мол, тоже все там будете,
где мы есть, —
такая же, как тут у нас, сосна…
И хочется рассчитывать на милость.
Но ты на эту ветку – тупо шлёп
портянки, гимнастёрку и кальсоны:
пусть сушатся…
И пусть несётся трёп,
слова, слова – просты и невесомы,
от каждого уютного костра:
от нашего, от их…
и пусть алеет
закат —
а всё
продолжится с утра.
И нас тогда никто не пожалеет.
И будет оно грязно, роковó,
неразличимо:
кáк оно…
и гдé здесь…
И мы не пожалеем никого.
Да-да, мы тоже.
Даже не надейтесь.