Тёмный, холодный подвал в промышленной части города насквозь пропитан сыростью Лондонских туманов. Единственная работающая лампа, периодически мигающая от нестабильности напряжения в старой проводке, противно скрипела, раскачиваясь на цепях, удерживающих её под высоким, местами обрушенным, потолком. Всюду снующие крысы, запах тлена и стук воды о бетонную твердь – раздражающий и вводящий в транс одновременно.
Ближе к центру помещения, прямо под галогенным светилом, стоял добротный, деревянный стул. На нём связанная по рукам и ногам, молодая американка, возрастом чуть за двадцать. Белая майка в крови, на оголённых руках виднелась замысловатая паутина из ссадин и синяков, голова безвольно опущена, лицо скрыто под «занавесом» спутанных тёмных волос. Можно было решить, что девушка мертва, если бы не тяжёлые вздохи, изредка вырывающиеся из её груди, эхом разносящиеся по заброшенному зданию.
Кем была эта несчастная и какие лихие повторы судьбы занесли её в это промозглое подземелье?
Я! На том чёртовом стуле, в отныне ненавистным мне Лондоне, с его вечными дождями, узкими улочками, чопорными людьми, дрянными традициями чаепития и, судя по всему, «бессмертной» королевой, сидела Я!..