Моя давно закончилась тетрадь,
куда-то делась авторучка.
Слова не складываются в
вычурную вязь, а просто так
сидеть довольно скучно.
Смотрю в окно. А там не видно
моей Музы. Наверное другим
талантливым поэтам служит.
Бездарность в уши мне жужит:
– «Пиши стихами прозу.»
Я ей: – «Да не хочу, пойду
готовить ужин.»
Возможно после соберусь и
заговорю стихами. Поймаю
призрачную мысль и быстро
запишу словами. О зимнем
Ангеле в ночном летящем небе,
о городе большом. О людях,
которые грустят о чём-то о
своём.
Нечаянно вдруг вспомнив юность,
а может детство, тополь за окном,
друзей, что жили по соседству.
А может напишу про Буратино
доброго и храброго мальчишку,
а также про Мальвину и Пьеро,
и кем-то порванную книжку.
Как хорошо зависнуть в зимний
вечер. И в мягком, старом кресле
наблюдать, как огоньком мерцают
свечи. Затем смотреть в окно на
сонную луну, и вспоминать свою
прошедшую весну.
А можно просто сесть и помечтать,
пожить в придуманном счастливом
мире. Вы согласитесь, хорошо вот так
по вечерам сидеть в своей квартире.
Мои милые подружки,
знаю вас я много лет.
Стала я уже старушка,
ну, а вам и надцать нет.
Веселы, стройны, как павы,
молодой есть в вас запал.
Я живу сейчас на грани,
организм мой, что-то сдал.
Но при мне остался юмор,
небольшой есть оптимизм.
Я не ною, нет не ною,
это просто мой каприз.
Очень часто вспоминаю,
вас девчулички мои,
всех вас очень обожаю,
признаюсь вам всем в любви.