Если ты вдруг нашел смысл жизни, самое время
проконсультироваться у психиатра.
/Автор неизвестен/
Была ли быль, была ли небыль,
белиберда в моём мозгу.
Тяну свой груз я еле-еле,
всё ближе к сумрачному дню.
Вокруг меня одни паяцы,
смеются радостно вослед.
И с грустной мимикою зайцы,
рисуют в память мне портрет.
Что я оставлю после жизни,
свербит опять в моём мозгу.
Да, знаю – далеко до тризны,
Но свой итог всё ж подвожу.
Вся жизнь моя была не мёдом,
росла, как во поле трава.
Так подобает всем сиротам,
кто рос в семье, но без отца.
А дальше больше – счастье было,
любила мужа, как могла.
Судьбу за всё благодарила,
и деток славных родила.
Нам Ангел дня играл на лютне,
цвели цветы в моём саду,
и пели весело кастрюльки,
когда варила я еду…
Недолго в радости кружила,
незвано в дом пришла беда,
и забрала кем дорожила —
осталась память, да фата.
Не расскажу, как выживали,
об этом трудно говорить.
Утихла боль моя с годами,
да и зачем об этом ныть.
Что я оставлю своим детям?!
Любовь на память долгих лет.
Да, местный некролог в газете,
стихов своих чуть на десерт.
Как мало сделано по жизни,
а так хотелось жить в веках,
но извините, так вот вышло,
витала где-то в облаках…