Квартира Александра оказалась в Золотом Треугольнике Петербурга – самом шикарном районе города. Внутри трех его сторон – Дворцовой площади, Фонтанки и Невского – располагается куча достопримечательностей: Эрмитаж, Спас на Крови, Марсово поле, Михайловский замок. А еще – гостиницы, рестораны и, разумеется, квартиры. В старых, но еще крепких домах, каждый из которых может похвастаться интересной историей.
Дом, в котором обитал Александр, выделяется даже среди этих домов с историей. Это оказывается Писательский Небоскреб – дом, где расположен музей Зощенко, где во время Блокады жила Ахматова и обитало огромное количество других писателей, которым когда-то и выделили тут квартиры.
В парадной тут стоят статуи, на подоконниках колосятся цветы, а сама квартира, куда мы приходим по длинному запутанному коридору – разветвленный и запутанный лабиринт с множеством комнат.
– Дина! – гаркает Александр, едва мы заходим в прихожую. – Руки мыть быстро!
Девочка, едва успевшая стянуть сапожки, пулей мчится куда-то вглубь коридоров, а я с упреком смотрю на ее отца. Она сама недавно скиталась на улице, и не по своей вине. Совершенно нет необходимости так ее строить.
Оборачиваюсь, чтобы ему об этом сказать и вижу минуту слабости Александра Владимировича. Этот огромный суровый мужик с вечно недовольным лицом стоит посреди прихожей все с тем же огрызком яблока в руках и явно не знает, куда его деть. Положить на столик под зеркалом? В карман? Отдать обратно мне?
Его рука дергается в такт каждому варианту, который проносится в его голове и явно рисуется на лице, и мне становится его жаль.
Я уже сняла ботильоны, поэтому просто забираю у него огрызок, прохожу в огромную кухню-гостиную, разделенную на зоны плиткой и паркетом, и выбрасываю его в мусор.
Оборачиваюсь и врезаюсь прямо в грудь Александру, который последовал за мной, не снимая ботинок, но так тихо, что я его не заметила.
– Откуда вы знаете, где тут мусорное ведро? – спрашивает он с подозрением.
– У большинства людей оно под раковиной, – пожимаю я плечами.
– Хм… – он останавливается, обдумывая эту мысль. – И то верно…
Пока Александр раздевался, я прогулялась по обозримой части квартиры, немного опасаясь забираться далеко, чтобы не заблудиться. В квартире была видна женская рука – подушечки, занавесочки, нежные обои, статуэтки, цветы.
– Тут кто-нибудь знаменитый жил? – начинаю я издалека. – Писательский дом же.
– Не знаю, – пожимает плечами Александр. – Я не интересовался. Это бывшая коммуналка. Сначала ее разбили на три разные квартиры, потом соединили обратно.
– Можно, наверное, погуглить?
– Наверное.
Он пожимает плечами. Явно видно, что история дома его интересует мало.
Зачем тогда он тут живет?
Ах да, вид на канал Грибоедова!
Я оценила – и Итальянский мостик, и корпус Бенуа, и, если высунуться, наверняка и Спас на Крови увижу.
Но это потом. Сначала – главный вопрос.
– Так что, Александр, с матерью Дины? Раз уж я согласилась – рассказывайте.
Он тоже подходит к окну, встает рядом, но каналом не любуется, а со вздохом трет ладонью лоб. Уже было открывает рот, но…
– Лала! – из глубины квартиры прилетает Дина, уже успевшая переодеться, виснет на мне и задирает мордашку, глядя восторженными глазами. – На!
Протягивает мне моего зайца. Я прижимаю его к себе и смаргиваю слезы с век. Бедная малышка. Я еще не знаю ее историю, но уже понимаю, что простой она не будет.
– Лариса Михайловна… – начинает Александр, но я обрываю его.
– Можно просто Лара? Я не врач и не преподаватель. Мне так комфортнее.
– Хорошо, Лара, – кивает он. – Тогда для вас просто Александр. Впрочем, вы и так… Я, честно говоря, живу тут только последние несколько дней. С тех пор, как сорвался из Москвы по звонку Дины. Вообще не имею понятия, где тут что, как с ней себя вести, что делать. В том числе поэтому вы мне и нужны тут постоянно.
Оглядываю гостиную.
Она производит странное впечатление роскоши вперемешку с заброшенностью. Диван явно дорогой, но на обивке жирные пятна. Кофейный столик в виде друзы кристаллов весь в кругах от чашек и бокалов. Засохшие цветы на давно не мытом окне. Криво висящая картина и под ней на расписном столике лампа с расколотым абажуром.
– Нет, Александр, – мотаю я головой. – Я уже вам сказала, что на проживание не согласна. Категорически.
– Я вас услышал, – серьезно кивает он. – Значит, вас будет привозить шофер. Но все-таки иногда нужно будет оставаться на ночь.
Он говорит это с такой же уверенностью, с какой утверждал, что я все равно соглашусь.
И я согласилась!
Но почему-то сейчас меня это бесит.
– Извините, пожалуйста, Александр, что я вмешиваюсь не в свое дело… Хотя теперь оно и мое тоже. Но мне все-таки кажется, что вы рановато планируете личную жизнь! Если вы не жили раньше с Диной, для вас приоритетом должно быть налаживание с ней отношений, а не ночевки… Непонятно с кем.
Я проглатываю большинство ехидных комментариев и стараюсь звучать строго и профессионально. Но, боюсь, получается плохо.
Александр смотрит на меня с удивлением:
– Лара, я не личную жизнь планирую, а дедлайны.
– Дедлайны запланировать нельзя!
– Запланировать можно все, – твердо говорит он.
Я только развожу руками – таких людей я тоже встречала.
Мне ужасно становилось их жаль, когда все планы разбивались вдребезги, и приходилось жить в условиях вечно меняющейся реальности. Они либо быстро меняли свои убеждения, либо ломались.
– Тогда я бы попросила предупреждать меня заранее о ваших ночных «дедлайнах» и задержках, – говорю я, руками показывая кавычки к слову «дедлайн».
Потому что он меня не убедил.
Нет никакой необходимости ночевать на работе, когда у тебя маленькая дочь дома.
– Зачем? – спрашивает Александр недоуменно. – У вас же нет мужчины, я узнавал.