Не мышка она! Еще какая мышка…
Глупый маленький мышонок…
Помню, как Анфиса мне в детстве читала это стихотворение перед сном. Мне было года четыре, а ей тринадцать-четырнадцать.
«Глупый маленький мышонок отвечает ей спросонок…»
Мне нравилось, как она читает по ролям за всех мам, и за грубую хрюшку, и за страшную лошадку, и за скучную жабу. Я хохотал, хотя на самом деле мне было жутко. Жутко страшно, когда Фис читала за милую кошечку. Я же знал, что кошка сожрёт мышонка…
Тогда уже думал, что надо быть сильным и умным, чтобы тебя не сожрали. Самому становиться тем, кто всех жрёт.
Ну и стал.
Сразу обозначил свое место под солнцем. Я лидер. Я решаю.
Хотя когда сдружились мы с Коршуном и Данькой – Да Винчи он стал чуть позже, – мы поняли, что не будем выяснять, кто главнее. Мы все трое лидеры. Каждый в чем-то сильнее. Стараемся прислушиваться к мнению друг друга.
Именно поэтому, когда я попросил их не особо трогать новенькую, а лучше сделать так, чтобы её никто не трогал – они послушали и сделали всё как я просил.
Подъезжаем к её дому, торможу у подъезда.
– Или дальше проехать, чтобы мама не запалила?
– Спасибо, тут нормально, – молчит, глядя в сторону, потом поворачивается, – я пойду? Спасибо, что подвез.
– Лера… – внезапно понимаю, насколько я дико не хочу, чтобы она уходила вот так. – Подожди…
Резко выжимаю педаль, проезжая вперед и паркуясь в темном тупике. Мышка не успевает среагировать, только ойкает, вжимаясь в сидение.
Глушу двигатель, вырубаю свет, поворачиваюсь к ней.
– Что ты делаешь?
– Дай мне минуту просто, а? – не говорю, почти хриплю, умоляя.
Вообще не вдупляю, что со мной. Хотя… да пофиг. Понимаю. Меня просто клинит на этой девчонке.
Да. Вот так.
С первого взгляда на то фото. Клинит. Скребет внутри всё просто от желания быть рядом и понять – почему она такая не такая?
Она ведь реал не такая. Особенная.
Мышка.
Молчит, не смотрит на меня. Взгляд вперёд, в пустоту и темноту.
А у меня сердце по тормозам.
– Лер…
– Зачем ты это делаешь?
– Что? – внезапно не понимаю, о чём она, что я делаю?
– Вот это всё. Сегодня.
– Ты же уже поняла…
И снова пауза. И мысли на скорости принятия решений. И опять тянусь к её ладони.
Как же хорошо. Вот так просто. Пальцы переплетая…
Пальцы переплетая, секунды запоминая, дышать – не дышать, слышать – не слышать, мечтать – не мечтать, выше и выше…
– Ты снова поешь?
– Я по ходу сегодня на целый альбом насочиняю.
– Почему?
– Вдохновляешь… – отбойный молоток в груди. Решайся, Ромео, или кто-то решит за тебя… – Лера…
Поворачиваюсь, наклоняясь, тону в её глазах.
– Не надо…
– Почему?
– Потому… – на выходе тихо, хрупко так, ломко звучит.
Потому что хотел сломать, а она не сломалась.
Голову опускаю, все-таки делаю движение, прижимаясь к макушке лицом, аромат вдыхая.
Какое же я дно…