Агата.
Я почти не спала… Вертелась, как принцесса на горошине, и думала… Мышкин сказал, что Корсаков приехал из Питера. Нужно непременно выяснить, что такого знает каждый коренной петербуржец? На чем он может проколоться? Вскакиваю с постели и, пошатываясь в темноте, бреду к ноутбуку. Попробую написать университетской подруге Жанне. Она переехала с мужем в Санкт-Петербург и жила там лет пять, а сейчас проживает в Сорренто. Скорее всего, у них уже утро, подруга должна ответить.
Доминик трется о мои ноги и непонимающе мяукает. За окном клубится кромешная тьма, как и в моей растерянной одураченной душе… Впервые я не чувствую человека… Вот, Гречка, например. Я взглянула на него, когда парень вошел в злополучное кафе, и все поняла. Костя живет с мамой, девушки нет, робкий, любит слушать классическую музыку, имеет проблемы со здоровьем – его подбородок и рука подрагивали во время разговора. В армии не служил.
Но когда я смотрю на Корсакова, ничего не понимаю… Ну да, запах его собаки я случайно учуяла. Он как закрытая книга. Засекреченная…
«– Привет, Римская. Спроси своего мистера Х о секрете памятника Барклая-де-Толли. Дело в его правой руке. Скульптор не любил героя и… В общем, приглядись внимательно. Тебе не кажется, что он держит в руке мужское достоинство, скрытое под плащом? Несомненно, экскурсоводы о таком не говорят, это известно лишь коренному населению».
Вот и ответ… Благодаря подруге, я смогу проверить Корсакова. Посмотрим, что он скажет?
– Мау… – противно кричит Доминик, увлекая меня в комнату.
Пора тебе, Римская, спать… Завтра трудный день – разговор с университетскими друзьями Лиды и повторная беседа с ее родителями. Сдался тебе этот Корсаков?
Проваливаюсь в сон, а просыпаюсь от настойчивого звонка в домофон. Я не жду гостей… Кто это может быть? Мама? Она так рано не приходит. Сестренка Розочка тем более…
– Кто там? – сиплю в динамик.
– Открывай, Римская. У меня горячий капучино и булочки из пекарни, – отвечает незваный гость голосом Корсакова.
О боже. Мне это снится… Наверное, галлюцинации снова вселились в мою голову и терзают разум?
– Агата, ты не проснулась? Открывай. Не бойся, я адрес спросил у Мышкина, нам работать надо, а ты меня держишь на улице. Эх ты…
Жму дрожащими пальцами на кнопку домофона и впускаю Сергея. Оставляю входную дверь приоткрытой и мчусь в ванную. Становлюсь под душ и намыливаю волосы шампунем. Плевать на гостя – пусть привыкает к моему характеру и прочим странностям.
Корсаков внимательно смотрит в окно, запустив ладони в карманы черных джинсов. Его куртка из мягкой кожи покоится на моем стуле. Он резко оборачивается, когда я на цыпочках вхожу в кухню. Прищуривается, словно пригвождая меня к стене взглядом. Так и есть… Я себя именно так чувствую – жалкой беззащитной букашкой. А еще голой… Плотнее запахиваю на груди банный халат и подхожу ближе.
– Ну ты даешь, Римская? Почему волосы не высушила? Там холодно.
– Хотела поздороваться. А то… Невежливо, – хриплю я, опуская взгляд. Немытые полы, пыль на полках… Без сомнений, Корсаков уже оценил мои умения, как хозяйки.
– Да брось ты, Агата. Ты не из тех, кто следует условностям. Давай кофе пить. Надеюсь, ты не сидишь на диетах, как все эти… расфуфыренные дуры? Меня тошнит от слова ЗОЖ.
– Пока не сижу, Корсаков. Природа наградила меня быстрым обменом веществ, если это изменится, придется держать аппетит в узде и садится на диету. Больше ты ничего не хочешь узнать?
– Хочу, – сглатывает он и подходит ближе. Опирается ладонями о столешницу, заключая меня в кольцо из рук, и шепчет в самое ухо: – Когда ты сдашься, Агата? Когда скажешь, что хочешь меня больше всего на свете?
– Никогда. Я скорее сдохну, – выдыхаю я, захлебываясь словами и его запахом. – Ты прав, Корсаков. Я не следую условностям и я… Не такая, как все. Особенная, другая женщина. Твои дешевые подкаты на меня не действуют. Так что…
Глубоко вдыхаю его запах – чистоты, геля для душа с морскими нотками, крепкого натурального кофе, выкуренной с утра сигареты…
– Римская, я пошутил. Почему ты выглядишь уставшей? Не спала всю ночь? Думала обо мне?
Корсаков чертовски проницателен… Он тоже не такой простак, каким хочет казаться. Кофе, обеды в столовой, милые улыбочки…
– Сергей, а долго ты служил в Питере? Как тебе этот город? – отхлебывая кофе, спрашиваю я.
Корсаков откусывает теплую булочку, облизывает губы, испачканные сахарной пудрой, и отвечает:
– Это мой родной город, Римская. Но я служил в разных местах… Был контрактником в Сирии, работал на частную военную компанию. Много воды утекло…
Непринужденный, спокойный, он сбивает меня с толку. Слишком расслабленный и подготовленный к расспросам.
– А правду говорят, что у памятника Барклая-де-Толли есть секрет? Где он, кстати, находится?
– Ты решила меня проверить, Римская? Зря… Я чист как стекло или попка младенца. Все просто – памятник стоит на Казанской площади у Невского проспекта. Рядом установлен памятник Кутузову. А в правой руке Михаила Богдановича – часть плаща, в которой спрятано… Ничего там нет, кроме плаща, но некоторые ограниченные люди нафантазировали себе другое. Ну… Ты поняла о чем я?
– Поняла. Я успела рассмотреть памятник.
– Глупостями не занимайся, Римская. Доедай и иди сушить волосы. Сейчас поедем в университет к Лиде. Я добился встречи с деканом факультета и старостой курса, где она училась.
– Как тебе это удалось, Корсаков? – прокашлявшись, произношу я.
– Я работаю, а не страдаю фигней.
– Почему ты в отделе «Д»?
– Меня списали из-за ранения. Если ты заметила, я хромаю.
– И все?
– Да. Других причин нет.
Черта с два ты такой чистенький, Корсаков! Я сегодня же свяжусь со своим товарищем из секретки и проверю его еще раз.