Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология - читать онлайн

Висит картина на стене —

сквозная дверь в чудесный мир,

где в обрамлении теней

стволов торжественный ампир.

Где тот, кто их возвёл на трон,

своей отеческой рукой

венчал подобием корон —

вечнозеленою листвой.

И среди этих райских кущ,

владычествуя надо всем,

как ветер вольный вездесущ,

здесь поселился насовсем.

Висит картина на стене…

Иль это дверь от входа в рай?

Она не поддаётся мне,

как к ней ключа ни подбирай.

Погоди, постой,

не суетись,

не пытайся всё начать сначала.

Из бокала

под названьем жизнь

на сегодня выпито

не мало.

Обещай же всё

допить до дна,

всё – до капли,

чтоб не расплескалось.

Чтоб от полнотелого вина

послевкусье терпкое осталось.

Беда приходит по утрам,

стучится в двери беспардонно —

с лицом унылым почтальона,

в печальных строках телеграмм.

Когда ленивые мозги

как будто судорогой сводит

и чёрт-те что в них происходит…

А за окном ещё ни зги.

Беда приходит невпопад:

в разгар любви, в момент веселья.

Как средь весеннего цветенья

нежданный с неба снегопад.

Навалится, как снежный ком,

как с гор сошедшая лавина,

и оставляя без помину,

нас погребает целиком.

есть запах арбуза

у нового снега

который хрустит у меня

на зубах

есть привкус тревожности

в оттиске следа

что кем-то оставлен

возможно в бегах

есть белая мертвенность

голой берёзы

и зимнего солнца

горящий янтарь

когда зарождаются

метаморфозы

в себе растворяя

осеннюю хмарь

Ночь тиха, а мне не спится.

Справа дышит мой сосед.

За окном луна томится,

источая бледный свет.

Спят больничные палаты.

Легковесна и быстра,

добрым ангелом крылатым

облетает их сестра.

Посчастливится кому-то,

кто очнётся ото сна:

каша манная наутро,

и за окнами – весна.

И надежда на поправку,

и сомнений – никаких…

Лишь сосед на койке справа

подозрительно затих.

Убеленный снежной негой,

скрыт шарфом до самых глаз —

что-то я отвык от снега,

от его холодных ласк.

От его прикосновенья,

от дыхания зимы…

Снега чудное свеченье

покоряет силы тьмы.

Ноги стынут до озноба,

им в тепло бы поскорей.

Кособокие сугробы

тают в свете фонарей.

Крик затаён внутри отчаянья,

в него, как в клетку заключён.

А в чём тогда исток молчанья,

какие тайны прячет он?

Молчанье – редкое уменье,

которым трудно овладеть:

как не презреть чужого мненья,

его выслушивать уметь.

Оно из тех искусств, которым

всю жизнь учиться – не позор.

…Что смотришь на меня с укором

сквозь глаз прищуренных зазор?

Ты тоже учишься молчанью

иль просто нечего сказать?

Иль это так кричит отчаянье

от невозможности молчать?

Я знаю, что когда-нибудь умру —

не от болезни или ностальгии,

однажды не проснувшись поутру

под саваном заснеженной России.

Меня церковный хор не отпоёт,

друзья не соберутся на поминки.

Январский ветер снегом занесёт,

с трудом ко мне пробитые тропинки.

Пускай за всё ответит снегопад,

что громоздит высокие сугробы.

Под белой простынёй укрывшей сад,

земли отогревается утроба.

Давайте жить, пока живётся,

плясать,

пока – о двух ногах,

а если помирать придётся,

чтоб не испытывали страх.

Не верьте предсказаньям лживым

и хиромантам всех мастей:

пока желания в нас живы,

мы остаёмся всех живей.

Не поддавайтесь зовам ложным,

свой путь единственный верша.

Не всё ещё так безнадёжно,

пока в нас теплится

душа.

Но если вдруг сломалось что-то,

зашло в тупик

нарушив ход,

она возьмётся за работу

и чудо вновь произойдёт.

Писать стихи —

что за охота?

Дела бывают поважней.

Но недосказанное

что-то

рукою ведает моей.

Как солнце зрея на востоке,

свою покинув колыбель,

стихов предутренние строки

в дверную просочатся щель.

Разбудят, сон мой растревожив,

погладят солнечным лучом…

Они приходят осторожно,

как будто вовсе

ни при чём.

И в наступившем озаренье,

как в утре после темноты,

легчайший плод стихотворенья

нарушит тайну немоты.

Ах, вы ночки, мои ночки!

В полусне, в полубреду

доведу себя до точки,

до предела доведу.

Как в тюремной одиночке —

ни присесть и ни прилечь…

В голове сплошные строчки…

Эту голову б да с плеч!

Ах, вы ночки, мои ночки!

Как бы мне вас пережить…

Вот уже и ангелочки

рядом начали кружить…

на земле слишком мало

свободного места

словно в шлюпке

во время кораблекрушенья

кто-то сгинул

и имя его неизвестно

а кто выплыл

продолжил по мукам хожденье

перемешано всё

как в домашнем салате

как в помойном ведре

как в еде некошерной

кто-то слёзы прольёт

о безвестном солдате

ну а после возьмёт

автомат лицемерно

между злом и добром

не такая уж пропасть

между правдой и ложью

всё меньше различье

уступает нахальству

невинная робость

и бесстыдство

напялило маску приличья

Лети, душа, за тридевять земель,

как лепесток из доброй детской сказки.

Туда, где звезд густая нонпарель

и Млечный путь залит молочной краской.

Беги душа от суеты сует,

от лжи и от людского равнодушья.

Лети туда, где ярок божий свет,

покуда как свеча он не потушен.

Ты засиделась, милая душа,

и я с тобой присяду на крылечко…

Уже пора, наверно, не спеша

нам теплое подыскивать местечко.

Засыпают последние розы

в умирающем нашем саду.

Под холодным осенним наркозом,

у озябших берез на виду.

Не согреют еловые ветки

их своим ароматным теплом,

лишь старанием доброй соседки

по весне они вспыхнут кустом.

мои стихи совсем как дети

и непослушны и смешны

не спят при выключенном свете

боятся в доме тишины

словами с радостью играют

и не ложатся допоздна

всё то что сложно упрощают

из мухи делают слона

на них порою нет управы

как захотят себя ведут

по-детски ищут легкой

славы

и плачут если не найдут.