Альманах «Истоки». Выпуск 16 - читать онлайн

Ритуальные проводы старого года.

Оливье на столе. Ожидание прихода

года нового. Снежная изморозь. Пар

изо рта на морозе. Яркой расцветки

мишура, запах хвои, еловые ветки.

И на тоненькой нитке серебряный шар.

Ни о чём разговоры, мечты, обещания.

Бесконечные хлопоты, встречи, прощания.

Нас бросает из крайности в крайность,

то в холод, то в жар.

И летит в безвоздушном пространстве планета,

для чего это всё, не давая ответа,

как на тоненькой нитке серебряный шар.

Вздрогнула, тронулась, сдвинулась с места зима.

Площади, улицы, скверы, бульвары, дома —

всё покачнулось, очнулось, в глазах поплыло,

хрустнуло хрупко, как под ногами стекло.

Глаз до утра не сомкнёшь, и всю ночь напролёт

слышишь, как пенится воздух и крошится лёд.

Это весна, говоря с небесами на ты,

навстречу идёт, не стесняясь своей наготы.

Ветками верб чуть касаясь высоких небес,

тянется к солнцу привставший на цыпочки лес,

душу синичьими трелями разбередив:

Всё впереди – говорит тебе – всё впереди.

Всё впереди, всё исполнится точно и в срок.

Дай только время, немного терпенья, дружок,

и неудачи твои за сугробами канут во тьму.

Ты только верь. – И так хочется верить ему.

Всё мертво без любви на печальной и зыбкой земле:

капли тёплых дождей в фонарями колеблемой мгле,

шорох листьев над нами и грома раскаты вдали.

Всё мертво без любви. Повторю: всё мертво без любви.

Всё мертво: и отвесные горы, и море, и лес,

краски летнего дня, и пылающий купол небес,

птичий щебет весной за окном, и журчанье воды

в торопливых ручьях, и осенних деревьев плоды.

И покой безмятежных пейзажей, и буйство стихий,

и манящих пространств бесконечность, и даже стихи —

ничего, ни копейки не стоят, увы, без неё.

Всё мертво без любви, всё мертво, как и сердце моё.

Вот так. Теснее… Ближе… Близко-близко.

Ещё чуть-чуть… Почти боясь вздохнуть.

Я в миллиметре от… Я в зоне риска —

в глазах твоих рискую утонуть.

И глядя в них, произнесу украдкой:

Ни божий гнев, ни праведников суд,

меня уже от этой кары сладкой

не отвратят, не сдержат, не спасут.

Верую ныне, и присно,

и во веки веков

в твой силуэт, внезапно

возникший из ниоткуда

в пасмурный мартовский день.

В дробь каблуков

в такт биению сердца.

Верую в чудо.

Имя твоё повторяю

медленно и нараспев,

медленно, словно читаю

молитву, как “Отче

наш”. Вначале тихо,

почти про себя,

затем осмелев,

языком касаясь нёба, как неба,

всё громче и громче.

Пристально наблюдаю

за пируэтами птиц.

Чувствую, как прорастают

крылья и за моими плечами.

Верую в пену тяжёлых волос,

в удивлённые взмахи ресниц,

в губы и лоно твоё,

одинокими корчась ночами.

В прикосновение пальцев,

в солнечных глаз глубину,

в тёплые брызги апреля,

в неба бездонную синь.

Между другими, иными,

только в тебя одну

и верую. Ныне, и присно,

и во веки веков. Аминь.

Она как бабочка. Ея

воздушна суть.

Смотрю, дыханье затая, —

боюсь вспугнуть.

Над головою крыльев нимб,

легка пыльца.

Тончайшей линии изгиб —

овал лица.

Парит в оправе облаков.

Ещё виток.

Среди диковинных цветов

сама цветок.

А сердце ноет наперёд,

душа болит.

А вдруг она сейчас возьмёт

и улетит?

Губами

изучаю геометрию твоего тела:

овал лица,

окружность живота,

конусы грудей,

линии бедер.

Девушка спрашивает: «А ты правда поэт?»

«Да», – «А прочти что-нибудь!» – «Ладно».

Читаю: рондо, канцона, сонет…

Слушает. «Надо же, – говорит. – Складно!»

«Складно?» – Улыбаюсь. День выходной

тянется, и у поэта

на душе весна, а за стеной —

осень? Зима? Лето?

День морозный, солнечный, бодрящий.

Выходи на улицу со мной!

Загляни в меня – я настоящий.

Слава богу, я ещё живой.

Я богам языческим подобен.

Мне любое дело по плечу.

Я ещё на многое способен

и ещё так многого хочу:

жить, любить, без удержу смеяться,

совершать ошибки и грехи,

у ночных подъездов целоваться,

песни слушать, сочинять стихи.

И ничто – ни тяготы, ни время —

не остудит моего огня.

Об одном прошу: ты только верь мне

и не останавливай меня!

Нет ни завтра, ни после,

а есть только здесь и сейчас.

И фонарь на углу,

и луна, что над домом повисла,

как и неба слюда,

не имеют значенья без нас.

Ни пространство, ни время без нас

не имеют резона и смысла.

Тихих улиц предутренний сон

и июльский рассвет,

полыхающий жарко

в оконной надтреснутой раме,

и отчётливый твой

на песке отпечатанный след

только здесь вместе с нами живут

и уйдут вместе с нами.

Ну, а я полной грудью дышу

и живу на бегу.

Только крепче стараюсь запомнить

любимые лица.

Что мне делать с любовью моей?

Ни с собой её взять не могу,

ни прохожим раздать —

лишь немного с тобой поделиться.

Вдоль аллей гуляет ветер.

Улиц утренних прохлада.

Мелкий дождь над мокрым садом.

Губы, пахнущие дымом.

Знаешь, мне на этом свете

ничего почти не надо.

Только чувствовать —

ты рядом.

И любить.

И быть любимым.

Когда, открыв глаза, проснёшься ночью,

поднимешься и, не включая свет,

всем существом вдруг ощутишь воочию,

что прошлого и будущего нет.

А есть лишь краткий миг, что мягче воска,

чуть зримый штрих, полутеней игра,

стежок тончайший, узкая полоска,

граница между завтра и вчера.

И станет легче. Скрипнет половица.

Забрезжит утро, будто в первый раз.

И что должно, конечно же, случится.

Немедленно, сегодня и сейчас.

И, внутренне прозрев, за мысли эти

держась как за спасительную нить,

стряхнёшь с себя тяжёлый груз столетий,

отпустишь боль и вновь захочешь жить.