Альманах «Истоки». Выпуск 16 - читать онлайн

О балы мои далекие!

Колокольца снежный звон!

Неопознанные локоны

В бликах елочных окон…

Зажигали свечи чистые…

Заполняли синевой…

Полонезами лучистыми

Плыли зимы над Невой.

И на санные излучины —

В запах милый, меховой —

Опускался кто-то мученный

С эфиопской головой…

И взлетали галки снежные

Из-под санного ножа!

И была метель мятежная

Оглушительно свежа!

Когда на клейкий подоконник

Зарю обронит глупый птах,

Когда пастух – сопливый конник

Промчится с гиком на устах

Я буду спать – башкой в тужурку,

В мышином сене и пыли…

Но в оловянную мазурку

Вхожу я с тёплой Натали…

И свечи светятся морозно!

И рыжий гений смотрит грозно!..

Ах, притча века – Натали!

Звенят браслеты грациозно,

И пахнут вольно и берёзно

Запястья сельские твои…

Светлело, а гусиное перо

Резвилось, как младенец неразумный,

И глаз косил безбожно и хитро

На этот мир – застенчивый, но шумный.

Пищала птаха, тихо зрел ранет,

Сварливый клён под окнами возился…

«Ужо тебе!» – воскликнул вдруг поэт,

И кулаком чернильным погрозился.

«Ужо тебе!» – и весело со лба

Смахнул волос воинственную смуту…

Не знала Русь, что вся её судьба

Решалась в эту самую минуту.

Слетают листья с Болдинского сада,

И свист синицы за душу берёт.

А в голубых глазах у Александра

Неяркое свечение берёз.

Суров арап великого Петра!

А внуку – только детские забавы…

Он засмеётся белыми зубами

Под лёгкий скрип гусиного пера.

«Ребятушки! Один у вас отец!..»

И на крыльце – Пугач в татарской бурке…

А на балах, в гранитном Петербурге

Позванивает шпорами Дантес…

На сотни верст глухой и гулкий лес…

Тебя, Россия, твой изгнанник пишет…

Вот он умолк… А, может быть, он слышит

Прощальный крик гусей из-под небес?!..

Она все ближе – тёплая зима,

Где выстрелы, как детские хлопушки,

Где в синий снег падёт руками Пушкин,

И из-под рук вдруг вырвется земля…

И Натали доложат: «Он убит».

Ей кто-то скажет: «Вы теперь свободны».

И с белых плеч сорвется мех соболий,

И медальон на шее задрожит.

Пробьётся луч весенний, золотой.

И будут бить на празднике из пушки.

И только под Михайловским, в церквушке,

Звонарь встревожит колокол литой…

Ну а пока – туманная пора.

Всё в липкой паутине бабье лето.

И небо – в голубых глазах поэта!

И нервный скрип гусиного пера…

Под чугунным небосводом,

Над крестьянским Чёрным бродом,

Где болотом пахнет муть,

Где ночами лезет жуть,

Над безвинной русской кровью,

Над захарканной любовью

Пушкин плачет у ольхи:

Жизни нет, а что – стихи?!..

Пушкин с Гоголем сидели,

Много пили, мало ели.

И, смакуя дым глотками,

Всё чадили чубуками.

Поболтать бы, да о чём? —

Лучше – ноги калачом.

Вдруг ощерился поэт:

Тридцать лет, а проку нет!

Недоступна мне пока

Глубь родного языка! —

По листу перо бежит,

Но – споткнётся, задрожит,

Что кораблик на волне…

Тайну чует в глубине!..

У Великого Хохла

Бровь к пробору поползла.

Усмехнулся? – вроде – нет.

Два кивка – и весь ответ.

Поболтать бы, да о чём?

Гоголь, вроде, не при чём.