Продолжаю писать письма, хотя это отдаёт нафталином. Сколько написала за свою жизнь, начиная с бумажных на десятке листов, куда включала особо понравившиеся отрывки из книг? И хотя я говорю, что никогда не писала сочинений, эти письма помнят до сих пор.
Сейчас письма от руки мало кто пишет. Их заменила электронная почта, сообщения, телефонные звонки. Стиль общения смахивает на телеграфный.
Я же продолжаю писать особым людям. Ручкой на бумаге. Верю, что человек обязательно получит. Даже если положу в ящик стола или сожгу, развеяв пепел по ветру.
Получит.
Услышит в дуновении ветра.
Прочитает во сне.
Все средства хороши, если нет возможности встретиться, позвонить, отравить настоящее письмо в конверте.
Страшно, стыдно или слишком поздно.
Хотя, что такое страх? Иллюзия, живущая в мозгах.
Пока человек жив, до него можно достучаться. Написать. Позвонить. Сказать невысказанное, зная, что ответа может и не быть.
За этим может быть тишина, пустота и огромная жирная точка.