Выходные пролетели быстрее, чем хотелось бы. Впрочем, в моём графике они и таковыми не значились. Зато настал понедельник, а значит в моём распоряжении тот редкий день, когда можно поспать до полудня и никуда не торопиться. Чуть позже позвонил хозяин бургерной, сообщил о проверке и попросил не приходить сегодня. Что за праздник? Целые сутки и полностью свободные!
По привычке, пока закипал чайник, в пижаме и тапочках я спустилась за почтой и снова среди газет и рекламных листовок обнаружила неподписанный конверт. Всё та же плотная качественная бумага, плотная склейка и отсутствие каких-либо опознавательных знаков снаружи. Я достала из коробки с квитанциями предыдущее послание, взяла нож и всё же решила узнать их содержимое. В первом лежал оторванный пожелтевший уголок газеты с датой «среда, 11 ноября 1992 год». Во втором, сегодняшнем, находка будоражила больше – фотография. Давно я не видела полароидных фотокарточек. На мутном снимке запечатлен придорожный отель с яркой неоново-красной где-то на окраине жуткого леса.
По коже бежали мурашки. Место на фото показалось чем-то знакомым. На карточке нет ни подписи, ни даты, однако, раз всё это прислали в одинаковых конвертах, значит и кусок газеты и фото как-то связаны. Может, видела в каком-то журнале или фильме нечто подобное? Но, чёрт, откуда мне лично знать это место – меня в девяносто втором ещё в планах у родителей не было! Боже, да у них не то что меня в планах не было, они ещё даже друг друга не знали!
Оба конверта я запаковала обратно и забросила к квитанциям, села за стол и продолжила пить кофе.
– Что за фигня? – бормотала я вслух. – Что за шутки?
Отвлечься на завтрак получилось всего минут на десять, затем я подорвалась, достала загадочное фото мотеля и принялась искать что-то похожее в интернете. Спустя полчаса листания бесконечной подборки ссылок на сайты и картинок, я поняла только одно – таких мест слишком много. Причём практически в каждом штате от Мэна до Вашингтона. На запрос по дате «11 ноября 1992» также не нашлось ничего путного – религиозные праздники и странные праздники, о которых я впервые слышала, чужие посты из самых разных соцсетей, значение чисел, даты рождения и прочее.
Всё это напоминало квест и, разумеется, разжигало недюжинный интерес. В конце концов, если меня таким образом пытается запугать какой-то «гений», у меня будут доказательства этого для полиции, а не просто сомнительные конверты из почтового ящика. Однако для дальнейшего расследования у меня не хватало зацепок, придётся мучительно ждать следующий конверт. Незаметно чувство страха перед загадочным отправителем переросло в любопытство.
Покончив с завтраком, я завалилась на диван, который до сих пор не собрала, и, листая картинки из поиска дальше, не заметила, как провалилась в сон.
Промозглый вечер. Полоса тёмно-серого асфальта уходит в глухой лес, где её прячет плотное облако тумана. Непроглядная стена деревьев повсюду. Пахнет прелой хвоей, смолой и мокрой землёй. Ни указателей, ни развилок, а на обочине в паре десятков метров стоит синий Форд на аварийных огнях. Это моя машина. Старенькая, без запаски, потому что я уже проколола шину на прошлой неделе, а сейчас вот она вообще заглохла посреди безлюдной дороги.
Я шла за помощью. Телефон здесь не ловит, он и в городе не всегда хорошо работает. Куртка хоть и кожаная, но промокла насквозь. Джинсы и высокие ботинки тоже пострадали от влаги. Из денег у меня всего-то десятка в заднем кармане и, если и она не промокла от моросящего дождя. Ах, ещё, может, пара центов завалялась со сдачи на заправке. Волосы висят сосульками, с них капает вода. Думаю, от макияжа тоже уже ничего особо не осталось.
– Почему нельзя было выбрать день с хорошей погодой? – вслух ругала себя я, с опаской оглядываясь по сторонам. – Какого чёрта нужно было переться в такую даль в дождь и туман?! Лучше бы поехала в автосервис, как и собиралась!
Дождь усиливался, но капли, которые до этого я чувствовала на коже, на этот раз просто шумели поблизости. Я проснулась и обнаружила, какая непогода разыгралась за окном, пока я дремала. В приоткрытое окно задувал совсем не сентябрьский ветер, пол уже наполовину был мокрым, с подоконника капала вода.
Подскочив, я чуть не навернулась из-за воды, но держалась и закрыла окно. Потоп пришлось убирать кухонным полотенцем, губкой для посуды и половой тряпкой, о существовании которой я и забыла до этого момента. Вместе с тем, меня не покидало чувство реальности от сна. Все ощущения в нём казались чересчур уж настоящими, а дождь… Готова поклясться, что в мороси были все мои волосы и лицо! И запах… Натуральная смола и хвоя.
С каких пор стала такой впечатлительной? Неужели сон мог присниться от одной дурацкой фотографии?