Мы с мамой не обсуждаем предложение неизвестного Данилевского, хотя я вижу, как ей хочется. Но я уже дала Азату однозначный ответ, и повторяться смысла нет никакого.
Он предпринимает попытку еще раз со мной поговорить. Точнее, уговорить.
– Подумай, Марта, как дочери советую. Давид из древнего княжеского рода, он очень богат, он…
– Скажите еще, что он живет в замке, – ехидно перебиваю я, но отчим неожиданно серьезно кивает.
– Да, это так, Данилевский живет в замке. Его мать из Тугановых, а отец твой соотечественник. Он был известным коллекционером, у Данилевских одна из лучших коллекций драгоценных камней.
Какая жалость, но мимо. К драгоценным камням я абсолютно равнодушна.
– А Давид что? Мажор-аристократ, прожигающий отцовские деньги? – не удерживаюсь, чтобы снова не съязвить.
– Давид Давидович коллекционирует рукописи, – отвечает отчим с заметной почтительностью. – Он очень разносторонняя личность.
Я с большим уважением отношусь к людям, которые чем-то увлечены, пускай даже коллекционированием фантиков от конфет. Как я в детстве. Но это сомнительный повод выходить замуж. Еще и в замок. Кстати!
– Кстати, – поворачиваюсь к отчиму, – сколько лет этому вашему Данилевскому?
– Тридцать пять.
– Сколько? – округляю я глаза. – Он точно хочет на мне жениться, а не удочерить?
– Что у тебя за язык, Марта! – закатывает глаза Азат. – Нельзя быть настолько непочтительной. Тебе не мешало бы научиться его хоть немного придерживать.
А вот здесь обидно, потому что я вот только сдержалась и не уточнила, что Давиду Давидовичу больше подошла бы моя мама. Ей недавно исполнилось тридцать восемь.
– Вы сказали, что отец Данилевского был коллекционером. С ним что-то случилось?
– Да, он умер пятнадцать лет назад.
Давиду было двадцать, когда он потерял отца. Как мне сейчас. И это единственное, что нас хоть как-то объединяет. Я искренне сочувствую незнакомому Данилевскому, но опять же, этого чувства катастрофически мало, чтобы дать согласие на брак. И Азат ясно читает это в моих глазах.
Из кабинета отчима ухожу собирать вещи. Послезавтра самолет и новая жизнь. Пусть сложная и безденежная, зато моя собственная.
Братьям пока не говорю, что уезжаю, но они словно чувствуют – висят на мне все втроем гроздью. Даже малыш Ирбек, хоть он у нас настоящий мамин «хвостик».
У мальчиков разница в два года: Азамату семь, Зауру пять, Ирбеку три. Старший Азамат ходит в школу. Он учит три языка, занимается плаванием и его очень хвалят учителя. И когда я думаю, что скоро всего этого у них не будет, в груди сворачивается тугая пружина.
Старательно гоню от себя мысли о предательстве, это неправильно – приносить себя в жертву в угоду мужскому честолюбию.
Но когда братья отталкивают друг друга, чтобы обнять свою «Мартусю», к горлу подступает ком. Они услышали, что меня так называет мама, и тоже стали так называть. Еще и сегодня как назло косяком идут покупатели смотреть дом.
Мама не выходит из спальни, Азат ходит мрачный как туча. А я чувствую себя дном.
Днищем.
Может, мне попросить маму свести меня с Данбековым? Или с Данилевским? Я попрошу у них деньги в долг, или объяснюсь. Ведь не может быть такого, что нет никакого выхода.
Но Азат отказывается категорически. Странные у меня женихи, такое ощущение, что это я их добиваюсь. Какие-то две неприступные крепости, а не женихи.
Иду в спальню к маме и слышу из ванной характерные звуки вперемешку со всхлипами. Стучу и, не дожидаясь разрешения, врываюсь в ванную.
Мама стоит, свесившись над умывальником, одной рукой упирается в стену.
– Мама, тебе плохо?
Она быстро умывает лицо, оборачивается, и меня как простреливает.
– Ты беременная?
Прижимаю ладони к щекам и прислоняюсь спиной к стене.
– Мартуся… Я не хотела тебе говорить, – мама виновато смотрит, и в ее глазах я вижу для себя приговор, – но отец так хочет девочку. И это ничего не меняет, ты ничего не должна…
– Это все меняет, мама, – говорю глухо, отталкиваясь от стенки, – все.
Иду, не чувствуя ног, к себе в комнату и там обнаруживаю роскошный букет орхидей. Вчера были гортензии. Что ж, наш престарелый коллекционер хотя бы эстет.
Замечаю вместо визитки небольшой конверт. С любопытством тяну, открываю… И в растерянности сажусь прямо на пол.
У меня в руке цепочка с кулоном в виде сердечка, белое золото с бриллиантовой крошкой. Подарок папы, который я отдала этой маленькой выдре Мадине, чтобы она меня освободила.
Медленно перекатываю кулон на ладони, наблюдая, как играют солнечные блики на алмазных осколках. Затем надеваю цепочку на шею и встаю с пола. В кабинет к отчиму не врываюсь, а вежливо стучусь – он там торгуется с потенциальными покупателями.
– Азат, – говорю, входя в кабинет, – отменяйте смотрины. Дом не продается.
На меня устремляются несколько пар недовольных мужских глаз, включая самого отчима. Но меня это не волнует. Пускай терпит. Что имеем, как говорится, то имеем.
– Марта?.. – Азат поджимает губы, но я вижу, что у него даже дыхание перехватывает. И утвердительно киваю.
– Да. Я согласна.
***
Со свадьбой решили не затягивать. Я попросила передать свои пожелания, поскольку этот старпер – мой жених – так и не соизволил ни разу со мной встретиться.
Ну и ладно, не очень-то и хотелось.
Зато прислал своих юристов, они привезли мне на подпись брачный контракт. Надо было видеть их физиономии, когда я, не читая, захлопнула папку и сунула себе под мышку. А взамен им выдала длинный, написанный мелким почерком на двух листах формата А4 перечень требований к жениху.
– Я контракт с собой заберу, почитаю перед сном, – заявила обалдевшим юристам, – а вы передайте господину Данилевскому мой список. Чтобы и ему было что на ночь почитать.
Азат молчал, только моргал. И юристы моргали. А зря, по основам правоведения у меня тоже были самые высокие баллы. И я в самом деле прочитала документ от корки до корки.
Надо сказать, некоторые пункты меня удивили. К примеру, в случае рождения ребенка мне полагались всякие плюшки и ништячки. Но как раз я рожать детей Данилевскому не собиралась. С другой стороны, там и не уточнялось, что рожать следует мне. Возможно, ребенка себе планировал родить сам Данилевский.
В остальном договор выглядел обычно. Мне ежемесячно выделялась сумма на содержание, золотой дождь на меня не лился, все состояние на меня никто переписывать не собирался, так что ничего подозрительного я там не нашла.
При этом был подробно прописан механизм нашего возможного развода по моему же желанию. Замков при этом мне никто не обещал, но и про неустойку речь тоже не шла. В общем, как говорят юристы, все согласно регламенту в рамках действующего законодательства. Пусть местного, но и так нормально.
Зато на следующий день пришла моя очередь ошалело моргать, когда юристы привезли мне мой список с уже знакомой размашистой подписью Данилевского. А надо было видеть этот список!
Вначале шли пожелания касательно свадьбы – минимум присутствующих, никаких романтичных арок, куда под руку ведет вытирающий слезы отец. Никаких конкурсов и караоке тоже чтобы не было. А дальше я конечно несла полную дичь.
К примеру, чтобы господин Данилевский не ходил по дому в пижаме или подштанниках. Чтобы не включал громко телевизор и не заставлял вместе с ним смотреть новости. Ну или что там еще смотрят в тридцать пять лет.
Но Данилевский все подписал. Все! Он либо принял мою писанину за настоящий документ, либо понял, что я его троллю. А это означает, что он то ли непроходимо туп, то ли у него все в порядке с чувством юмора. Неужели второе?
В любом случае он это подписал, так что с моей стороны было бы непростительным свинством не подписать брачный контракт. Вслед за юристами прибыл курьер из свадебного салона и доставил свадебное платье – подарок жениха.
Я даже смотреть на него не захотела, какая разница, какое там платье? Вот когда придет время его надевать, тогда и посмотрю.
***
Сегодня день свадьбы. Мама уже несколько раз заглянула, напомнила, что скоро придут парикмахер с визажисткой, а я не могу заставить себя встать с кровати. Все это время мне казалось, что свадьба – это не по-настоящему, это просто игра. Но теперь понимаю, что нет. Не игра. Хуже.
Вкуса кофе не чувствую, чувствую себя манекеном, который одевают, красят, причесывают. А когда смотрюсь в зеркало, появляется ощущение, будто я лечу в пропасть.
Это уже было со мной, совсем недавно. Я видела себя в зеркале точно в таком платье, один в один. Даже знаю, где. Во сне. В котором я выходила замуж за Росомаху.
Моей истерики никто не понимает. Меня умывают и заново наносят макияж, а я сама себя ругаю за то, что сорвалась. Это платье я каждый день видела в витрине салона прямо напротив фитнес-клуба, куда ходила на тренировки. Вот почему оно мне тогда приснилось в доме у Росомахи. Или примерещилось.
За мной приезжает не жених, а его родственники, даже родственницы – здесь так принято. Жених с шаферами ждут в ресторане, где и пройдет выездная церемония бракосочетания. Без лишнего пафоса и арок, мы просто поставим подписи, как я и хотела.
Потом я уйду в отдельный кабинет, а гости пускай хоть неделю празднуют. Никакого танца новобрачных и украденных туфлей. Никаких бросаний букетов. И вносить меня на руках в замок под улюлюкание пьяных друзей тоже не надо.
Мой жених все это подписал. Может, не стал читать? Или читал-читал и уснул…
Мне помогают выйти из машины и ведут в здание ресторана. Трехэтажное роскошное здание, но людей не слишком много. Ну хоть не балабол мой будущий муж, слово держит…
Кстати, он вообще здесь?
Дергаю за рукав высокую тетку, которая идет справа от меня. Кажется, она его троюродная сестра. Или это не она. Боги, как их всех запомнить?
– А где… – но замолкаю на полуслове, наткнувшись на пронизывающий взгляд темных как ночь глаз.
Он словно впечатывает в стену, мне хочется развернуться и убежать. Но я не бегу, я поднимаю голову и стойко выдерживаю взгляд незнакомого мужчины. Он смотрит на меня сверху вниз, сидя в кресле, которое стоит в самом верху лестницы.
Длинные волосы, идеальные черты лица, прямая посадка. Чересчур идеальные, или так и должны выглядеть аристократы? Если это Данилевский, то я слегка погорячилась, назвав его престарелым. Невольно краснею, вспомнив некоторые пункты из своего списка. Может, он все-таки уснул и его не прочитал?..
Стоп, а почему он сидит? Нет, подождите, мне никто не сказал. Почему меня не предупредили?!!
Поднимаюсь по лестнице навстречу мужчине, за которого сейчас выйду замуж, и с ужасом понимаю, что это не кресло. Это инвалидная коляска. Мой фиктивный муж – инвалид. А мой пункт о танце теперь выглядит как насмешка над ним. Да и остальные пункты тоже…
Беспомощно оборачиваюсь, обводя глазами людей, собравшихся внизу.
Почему меня не предупредили?!! Закрываю глаза, стискивая в руках букетик из белых орхидей.
Это галлюцинации, наваждение. Мне показалось. Сейчас я открою глаза, и все пройдет. Этот мужик окажется билетером. Или контроллером. Или вахтером, да пес его знает, чего он здесь сидит. А мой жених сейчас придет. Он подойдет и скажет…
– Кого ты высматриваешь, Марта? – звучит резкий голос. Вздрагиваю и открываю глаза.