Агнес не знала, что на нее нашло, когда схватилась за руль.
Секундное помутнение рассудка.
А ведь казалось, что приступ миновал…
Удар, сильный.
Треск. Противный скрип шин.
Уши заложило.
Боль.
Боль.
Боль.
Так много боли в каждой косточке тела. Она колотила его изнутри, подавляла…
Сил не осталось. Глаза устало закрылись.
И в тот момент, когда Марк терял сознание, его тревожила только одна-единственная мысль.
Только она имела для него значение.
Нет, не забота о своей жизни.
Не злость.
Не зов о помощи.
И даже не беспокойство о том, что станет после с Сарой.
Та жалящая, болезненная мысль была далека от всего, к чему он привык.
Она назойливо кружилась за изнанкой век. Снова и снова.
Навязчиво бегала белой строкой по его чернильному сердцу.
Одна-единственная, простая, до смешного примитивная, почти инстинктивная…
«В порядке ли мышка Уокер?..»
Ему отчаянно хотелось верить, что да.
Он не верил в Бога, но…
«Эй, если ты есть, спаси эту девочку, выполни мое гребаное последнее желание…»
Темнота.
И тишина.
Наконец-то.
Он заслужил этот покой.
Больше не больно.