Злата
Беру трубку телефона, набираю в вайбере незнакомый номер.
– Алло. Слушаю.
– Светлана?
–Да, – слышу красивый грудной голос, немного удивлённый.
– Меня зовут Злата Чайкина. Я – няня Вашей дочери.
В трубке тяжёлое дыхание. Виснет долгая пауза.
– Что-то случилось? – истеричный голос.
Так. Уже что-то. Значит, матери-кукушке не безразлична дочь.
– Случилось, – выпаливаю я. – Но давно. В тот день, когда Вы бросили дочь одну в Москве, сами укатили в Америку.
– Я не бросала! У меня её отняли! – дерзко отвечает молодая женщина.
Разглядываю её на экране. Идеально вылепленное красивое лицо, длинные светлые пряди волос. Огромные серые глаза разглядывают меня в ответ.
– Бред! – шиплю. – Если бы Вы хотели, то остались бы с дочерью.
– Он не дал мне этой возможности.
– Кто? Демид?
– Да.
– Я его понимаю, он любящий отец, – лепечу я.
– Любящий, но не отец.
– В смысле?
– Демид – не биологический отец Алёны.
– Как это? Они же, как две капли воды похожи, – теряю почву под ногами. Этого просто не может быть. Наверное, Светлана говорит это нарочно.