Шутник ли, искромётный дилетант
Под сводом обрушения души,
Глаза для общества и снова не одни
Они возобладают над потерей.
Её теперь так трудно угадать,
Как шаг назад из будущего к цели
Искусства шарма – снова выживать,
Умея глаз судьбу на этом чтить.
Не выбрал твой ответ, что дилетант
Свою систему собранного чувства,
Он только чёрным шёлком – обошёл
Звезду, к которой стало вновь темно.
Или немного поднимая в грусти -
Ты волю ожидаешь в теле снов,
Лежа в кровати между берегов
Другой тоски такого же искусства.
Амфитеатр из личной пустоты,
Где встали тени собственного чуда,
В глаза взглянув и мыслью от неё
Ты держишь – за пустое околодца
Роскошный праздник, думая искать,
В глазах сражаясь смерти ли – своей,
Но только не людей из этой тьмы
В обратном сне, в котором спели мы,
Что дум тоска из нервной суеты
Теперешней, озвученной надежды -
Всё выбирать под символом мечты
В такое же притворство, что и снег.
Не падает теперь, а пропадает
Его система глав за этим сном,
А ты лежа в кровати – день несёшь,
Чтоб жить возобладающим умом.
Не только лень – пустая грань колодца,
А слепок жизни, думая простить -
Ты смог бы, как тогда во сне грустить
И ожидать усиленное чувство.
Не век внутри расходится к судьбе,
Его глазами ты нарядишь тучу,
Чтоб плыла, словно образ по Неве
И самоходом намывала рай.
Пускай те тени потчуют среду,
За формой, от которой сгублены -
Мечты – глазами собственной беды
Внутри создания личного искусства.