Я с трудом дожидаюсь десерта чтобы вежливо распрощаться с Мирандой и Даниэлем, а после быстренько смываюсь домой. Нет, я не грублю, просто мне не интересно. Они хорошие ребята, но я вообще в теме. Чувствую себя оторванной от мира, какой-то серой, лишний и чужой везде.
Я не помню большую часть своей жизни, так о чем я буду с ними говорить? Они все словно чужие люди для меня, либо дело во мне, и я ни с кем не могу найти контакт.
Интересно, я и раньше была такой общительной, как сейчас? По правде, мне хорошо дома, мне уютно в обществе компьютера и Его. Моего антигероя, которого я пишу, и сегодня после встречи с Незнакомцем я пишу его как заведенная.
У меня появляется его силуэт. Толстовка с капюшоном и недопитый эспрессо.
Как жаль, что я не видела его лица. Хотя бы чуточку, но все же он ушел. Почему он смотрел на меня или мне просто так хочется думать?
Ну, какой ты… хотя бы имя свое назови!
И диалогов с ним мало. Одни только постельные сцены и их так много. Мне это нравится. С Ним в этом плане легко найти контакт, и слова из меня так и льются.
“Он меня касается. Внизу. Проводит по клитору, раздвигая пальцами мои сухие складочки.
Никакой нежности или ласки. Монстр осматривает меня холодно, методично, умело, как врач.
Дышать становится сложно, из горла вырывается умоляющий всхлип:
– Не надо… прошу! Не надо-о!
– Не скули, – звучит приказ. – Тебя уже трахали? Ноги шире. Еще.
Его ментоловое дыхание опаляет шею. Сама не понимаю, как начинаю плакать. От слез все расплывается, и, как ни стараюсь, я не вижу его лица.
Слышу только голос. Низкий, рокочущий, чуть хриплый.
– Н… нет, боже, нет.
– Врешь?
– Нет, НЕТ!”
Он жесток. Я чувствую это в нем. Никаких компромиссов, он не знает, что это такое.
Даже со мной. Этот герой определенно упрям, он горд, а еще он безумно сексуален, и хуже всего то, что этот гаденыш знает об этом.
Отстукиваю слова по клавиатуре, затягиваюсь сигаретой. Такой как он не будет рассказывать про рыбалку, не-ет. Он вообще о себе ничего не расскажет. Пока не захочет и пожалуй, мне нравится в нем это.
“ – А-а! Нет, не трогайте! Пусти! Пусти меня! – пищу, пытаюсь вырваться, царапнуть его, ну хоть что-то, но он безумно сильный, я ничего не могу. Совершенно. Чувствую только, как этот ублюдок сильнее прижал меня к себе. Так, что аж кости затрещали.
– Если продолжишь орать, я зашью тебе рот и все равно сделаю то, что нужно.
Нет, он не кричит, но от тона его низкого бархатистого голоса я вмиг затыкаюсь. Ничего более жуткого в жизни не слышала. Кто он такой?”
На миг вспышка перед глазами и я встаю с кресла. Кажется, я перепила кофе, меня трясет от этих сцен, слишком живо, будто я не фантазирую, а вспоминаю.
Бред какой-то. В моей серой обыденности ничего подобного случится не могло. Его просто не могло быть в моей жизни.
Бросаю взгляд на блокнот, распахиваю машинально. Последние страницы. Все изрисованы ландышами. Особенно часто я делаю наброски у Кэрол. У нее отличная способность вытягивать из меня все дерьмо, очищать от боли.
Ландыши. Почему именно они? Моя героиня их любит, точнее, их любит Он.
“– Ты пахнешь ландышами.
Я широко распахиваю глаза, изо всех сил вглядываясь в его лицо. Боже… я ничего не вижу, хотя нет. Маска! Он в маске, я точно замечаю ее очертания, я не сошла с ума. Зачем он скрывается? Неужели он какой-то урод, господи.
– Снимите вашу чертову маску!
– Если я сниму маску, ты в меня влюбишься, зайчонок.
Его голос, боже, какой он низкий, бархатный, пробирающий до костей! Ох, я бы многое сейчас отдала, чтобы увидеть его лицо и, наверное, убить его.
Да, пожалуй, именно сейчас впервые в жизни я жажду крови. Его крови.”
Прикрываю глаза и невольно вдыхаю запах своего запястья. Я пользуюсь парфюмом с ароматом ландыша.
Хах, Николь, спокойно, просто совпадение. Мало ли, кто какой парфюм носит, это вообще ни о чем не говорит!
Но ведь я тоже пахну ландышами! Я бы Ему понравилась? Не знаю. Если честно, мне страшно это даже представить, потому что я все еще не знаю, как он выглядит и вряд ли смогла бы поцеловать урода. Вот только Он не урод.
Захлопываю ноутбук, на сегодня достаточно. Он меня вымотал, я даже чуть злюсь на него, но все же Он мне нравится.
Забираюсь на кровать, надо завести рыбку. Так мне будет не настолько тоскливо здесь.
Я долго ворочаюсь в постели, а после вижу Его. Тот самый незнакомец с ресторана. Как он проник в мою квартиру, боже!
Вокруг полутьма, я не вижу его лица, но чувствую запах.
Он пахнет сигаретами с ментолом. Такой отчетливый запах и такой приятный.
– Кто вы?
Тихонько спрашиваю, но он не отвечает. Просто смотрит на меня, и как бы я не старалась, я не вижу его лица, вот проклятье!
Возможно, он чудовище, страшный, жуткий, но я не верю в это. Не могу объяснить, я просто знаю, что Он самый прекрасный мужчина из всех.
Внезапно интерес сменяется опасением, потому что Он подходит ближе, и мне становится страшно.
– Стойте, не подходите, я буду кричать!
– Кричи.
Его голос, боже, это что-то запредельное. Именно таким я его и представляла. Рокочущий, бархатный, низкий.
Он говорит с акцентом, словно пришел из далеких земель: восточный принц, иностранец, чужак.
Я затихаю, мое тело деревенеет, а после Незнакомец наклоняется и целует меня в губы. Так нежно и страстно, на грани безумия.
Я чувствую его мягкие губы, запах сигарет с ментолом, исходящий от него и даже пошевелиться не могу.
Это так сладко, словно эфир, а после я распахиваю глаза.
Уже утро и я снова одна. Никого здесь нет и быть не могло, но в воздухе я отчетливо слышу запах сигарет с ментолом.
***
Кажется, так и сходят с ума. В тишине в одиночестве, когда нет никого рядом. Но Он был здесь, клянусь, я ощутила его поцелуй, мои губы горят до сих пор от этого.
Прикладываю пальцы к губам. Мне не больно, он поцеловал меня нежно, но все же…
– Господи, что со мной такое?
Иду на кухню и откапываю те таблетки, которые выбросила вчера. Может, стоит снова их пить и это прекратиться? А если нет, если станет хуже?
Опускаюсь на пол и обхватываю колени руками. Слезы застилают глаза. Мне страшно. Я не понимаю себя, не понимаю, что делаю не так, и ощущение моей искусственной жизни никуда не девается.
Я будто потерялась, и вроде бы зову его, но Он не приходит.
– Что мне делать… Чертова память, как же я тебя ненавижу!
Отбрасываю таблетки в сторону. Не хочу их пить, не буду. Подрываюсь и хватаю телефон. Истерики у меня случались и раньше, в таких случаях всегда помогала Кэрол.
Он ведь приходил ко мне уже, он меня целовал, и нет, я не сошла с ума, это было!
Набираю ее номер, долгие гудки давят на нервы:
– Алло? Алло, говорите!
Распахиваю губы и ни слова не говорю.
Не могу, не хочу я. Кэрол снова скажет, что я себя накручиваю и все со мной нормально, это последствия комы и бла-бла-бла.
Отключаю телефон, иду в свою комнату, открываю ноутбук. Тот самый файл, троеточие и я просто сажусь писать. Его. О нем, теперь я уже знаю, как Он целует.
“Нежно, но не ласково, и в тоже время по-мужски. Она не могла двигаться, когда он пришел. Когда он прикоснулся к ней.
Господи, он точно не урод. Ни разу. Он высокий. Очень, и совсем не мальчик, мужчина – лет на десять старше меня. Крепкий, смуглый, с широким разворотом плеч, и на нем нет сейчас никакой маски.
На нем черные джинсы и такая же рубашка, застегнутая на все пуговки. Он подтянутый и мускулистый, словно профессионально занимается каким-то спортом или борьбой, и его лицо… Я никогда таких мужчин не видела, я не знала, что такие существуют.
Страшно. Бесстыже. Дьявольски красив. Идеальный, бесподобный, безупречный и телом, и лицом, точно гладиатор! Он красив, точно восточный принц, хотя скорее персидский дикий бог, варвар.”
Пальцы торопливо набираю текст, клавиатура не отдыхает – я описываю его.
Мой антигерой прекрасный снаружи и страшный внутри. У него густые черные волосы, пронзительный взгляд, белоснежная улыбка. Я не помню четкого образа, но думаю, Он выглядит именно так. А глаза… глаза тоже темные, ну, мне так кажется.
Он, он, он… ну у него же должно быть имя, правда?
Думай Николь, ду-май!
Мой. И ничей другой.
Мой нехороший, мой злой, не-ет, не так!
Мой неласковый…
А кто?
Зверь? Нет, он не похож на зверя.
Хищник? Тоже мимо.
Он всегда в темноте, он и есть тьма, он тот, кто делает больно, он… Мой неласковый Монстр.
Так я придумываю название романа, пока еще не догадываясь, что это никакая не выдуманная история.
Это просто моя память играет со мной злую шутку, возвращаясь рваными флешбэками, вшитыми в фантазию писателя.