Профессор тихо сядет у окна,
В кафе, забытом всеми, кофе пьет.
И молча ждет, пока придет она.
И верит – обязательно придет.
Француженки мелькают, как цветы,
Искусственны, но вдохновит полет.
И где-то там, у дивной высоты,
Застыла песня. Кто ее поет?
Он имени не вспомнит никогда,
И никогда не позабудет боль,
Но где она, светла и молода,
Его Амур – последняя любовь.
Дыша туманом, новой страсти ждет,
Нет, не обман награда за кошмар
Немых страданий. Но она придет
И уведет, пусть на душе пожар
Заглушит боль сомнений и потерь,
И от работы вечной отвлечет,
Да там октябрь царит, а не апрель.
И все-таки она к нему придет.
Да, он ее всей жизнью заслужил.
Он не уйдет, вино он пьет и ждет,
Последний лист за окнами кружит.
Она придет, она к нему придет…
Профессор встрепенулся, молча встал,
И вдруг, о, мой амур, не может быть,
Внезапно как, хотя так долго ждал.
Она пред ним в порыве грез кружит.
Упал из рук фужер, и камень ал,
И словно кровь, разлитое вино.
Она пришла, он не напрасно ждал,
Она к нему вернулась все равно.
В кафе забытом погасили свет,
И только им от радости кружить.
Он ждал ее в той веренице лет,
Он смог ее в объятья заключить