Увертюра

Моя вторая смерть стояла напротив меня.

Она была огненно-рыжей. Рыжей, как апельсины на снегу.

Заступившая мне дорогу смерть выглядела рассеянной, как будто не от мира сего. Она медитативно выводила лезвием в воздухе какие-то узоры, и улыбалась – сочувственно и вроде как даже по-доброму.

Но никаких иллюзий я не питал – жить мне оставалось минуты две, не больше.

– А ведь тебя предупреждали, Одиссей. – с едва заметной укоризной сказала смерть. – Как человека предупреждали. Когда ты еще был человеком – помнишь?

– Не начинай, а? – попросил я.

– И впрямь, – легко согласилась рыжая смерть. – Смысл начинать, когда заканчивать пора. Приплыл ты, Одиссей, походу. Остановка «Итака», конечная.

Не успел я удивиться начитанности смерти, как она сорвалась с места и легко набирая скорость, помчалась ко мне.

«Вот и все» – успел подумать я, разворачиваясь в попытке блокировать удар.

Но смерть потому и была смертью, что всегда оставалась непредсказуемой. Удар был не в голову и даже не в корпус.

Боли не было, просто руку выше локтя чуть обожгло холодом.

Гвоздодер звякнул об асфальт.

Я неверяще смотрел на свое верное оружие, лежащее на земле, и вдруг вспомнил все – с самого первого дня.

Точнее – с Дня Первого.